***

Окна на подсвеченном фасаде - тёмные провалы бытия,
в радости, в дурмане ли, в осаде - хриплый голос, может это я?
Резко очерчённые границы в профиль и в анфас - да кто же знает,
гении, бродяги и тупицы - темнота всех скопом обнимает.
Пирамида старого фронтона - треуголка, нахлобученная криво,
скрип пера гусиного Платона - ночью экстатическое чтиво.
Биометрика расплывчатых созданий, осознание пределов и границ,
одержимость истуканов, мягкость зданий, доброта гиен и нежность львиц.
Капители в завитках усилий и надсадный тихий долгий стон
и надменность идиотских шпилей и ритмичность стонущих колонн.
Окна, всё забывшие от скуки, венчурность и завтра и вчера,
шорохи, удары, скрипы, стуки - мистика, спалённая дотла....

Михаил Анмашев.

***

Выбирая из разных вещей неприметное что-то,
зная главный рефлекс - неуёмную жгучую рвоту,
к нам скребутся на сердце эти чёрные злые кроты,
пульсом с силой неровным в запястьях беснуются венки,
кто-то станет виновным и станет невольно у стенки,
мой черёд, приготовься, а следующий - ты!

Грани солнца игриво сверкают и слепят,
нас с рожденья шутливо-серьёзно и метят и лепят,
незаметно забыли мы всё от забот, суеты,
вьются только наряды доступнейших женщин,
колят грудь и награды, которым стыдом ты повенчан,
мой черёд, приготовься, а следующий - ты!

Не встревая, не знаешь ни путь и ни злобу исхода,
ворот сразу к чертям, открываешь и грудь и восторг,
наплевать там какая при драке и пьянке погода,
лишь бы хрип у стены вместо слова и смеха исторг!

Круг загадочный вечен и весел и пьян,
дом припадочный, в доме буран, ураган,
кто решает - не знаем и всем нам суды,
наплевать на исход, может быть мы ещё хоть немножечко жИвы,
этот каменный, каменный, каменный свод, ты прицелься, служивый,
мой черёд, приготовься, а следующий - ты!

Будто знаки тех лет пролетают над гнёздами птиц,
будто нас уже нет, кто-то падает, падает ниц,
будто не было здесь красоты и мечты и мечты,
ветра нет, на глазах паутина и век не подымешь,
эй, служивый, последнее, значит, отнимешь,
мой черёд, приготовься, а следующий - ты!

Не встревая, не знаешь ни путь и ни злобу исхода,
ворот сразу к чертям, открываешь и грудь и восторг,
наплевать там какая при драке и пьянке погода,
лишь бы смех у стены вместо хрипа исторг!

Михаил Анмашев.