***

Oct. 14th, 2017 09:16 pm
skeptikbluz: (Default)
На регламент поставлены споры - трём минутам отсчитан свой век,
и в пророки рванул человек - доказать, что все истины - ссоры ...
Полчаса - нет отсчёта - к чёрту - говорившие все промолчали,
и пожав безразлично плечами - рвали с истинами аорту ...
Отхрипев, отстонав - всё в меру, и зубами подушку рвали,
вас причислили к роду швали и назначили вас к расстрелу ...
Будто целая жизнь прошла - и минутам присвоив цену,
превращали судьбу в арену, где рубили сплеча со зла ...
И бессмысленны звуки и ноты - этих истин лишь тихий шорох,
настреляли гигантский ворох - книг, идиллий - в пылу охоты ...
И плывут облака, как стоны - звуки хрипами произрастали,
голосами, как скрежет стали - насыщали, трудясь, амвоны ...
Этих истин страницы и списки - чёрным маркеры всех цензур,
над собой небеса балагур красил пёстрым, снижая риски ...
Эти соты избитых истин - этот выход уже за грань,
это просто сплошная брань - малярам - колонковые кисти ...
От художественных начал до простейших (объёмом) знаний,
все проекты чуднЫх мирозданий делал тот, кто уже кричал ...

***

Sep. 16th, 2017 08:49 pm
skeptikbluz: (Default)
И этот переход небес к дождю от красного расплавленного солнца,
природа заглушает даже стон, царивший в умирающем раю ...
И ветер всё колышет кроны сосен, сбивает с них рыжеющий наряд,
и штормовой звереющий парад с природою по осени соосен ...
Идут предгрозовые облака - картина, недостойная начала,
и многоточьем, как дождём кончала осенняя, вся рыжая строка ...
Весёлый многоликий маскарад - в палитре красно-рыжие оттенки,
у осени дрожат в запястьях вЕнки, когда её закружит листопад ...
Не надо бить и биться о стекло, как капли дождевые на изломе -
от лета в осень будет что-то кроме дождя, да так, чтоб всем нам повезло ...
Играя нервный блюз звучаньем капель, нам осень так навязывает ритм,
и отвечает, как бы говорит им - я лучший, золотой из всех старатель ...
И музыка звучит, всё напрягая - от ритма бьются вдребезги ветрА,
осенняя палитра так остра, у жизни осень - слишком дорогая ...
skeptikbluz: (Default)
Из старых песен..

Написано давно, незаслуженно забыто......

Баллада о дороге.

Не разбегайтесь по палатам, не разбегайтесь по друзьям,
ещё надеждой не залатан, ещё немного нужно нам,
и каплю горя, каплю сердца,
и дрожь в измученных руках,
подсыпьте к жизни круто перца,
подсыпьте к жизни круто перца,
и лишь покоя дайте в снах!

Просели гулкие подмостки, ушли заклятые враги,
потери вроде бы неброски, как неслышнЫ и их шаги,
и также рвутся на закате,
и также бьются втихаря,
ложатся спать в своей кровати,
ложатся спать в своей кровати,
и отбывают в лагеря!

Сменили краски в тон мозаик на чёрно-белом полотне,
резьбу сбивали сзади гаек и сбили звук на ревуне,
и лишь сердца сбоили в такт,
и лишь дожить бы до зари,
считали друг, а он же враг,
считали друг, а он же враг,
и кто-то молвил - "Сотвори ..."

Но переврали и забыли и даже в списки не внесли,
то, что сказали - сотворили, того, кто слёг и унесли,
и напоследок плюнув на пол,
да синим пламенем гори,
холодный пот на землю капал,
холодный пот на землю капал,
когда сказали - "Затвори!"

Раздумав биться, стали бить, тот, кто слабее, тот отведал ,
а нам хотелось только жить и верить в близкую победу,
дыхание срывалось в хрип,
молчали звонкие литавры,
и кто-то чудом не погиб,
и кто-то чудом не погиб,
примерив в шутку лавры!

Да что там отблески огня, они теплом пусть нежат кожу,
вчерашний день - он для меня, и день идущий будет тоже,
глаза холодные в глаза,
уже растравленные гневом,
я не люблю всех тех, кто за,
я не люблю всех тех, кто за,
пусть с шуточным напевом!

Бросали с гневом и всерьёз и для костров рубили в щепы,
кто не дорос, тот не до дорос, пусть и свирепы и нелепы,
литавры брошены в огонь,
и медь победная горИ,
и не пытайся и не тронь,
и не пытайся и не тронь,
но кто-то крикнул - "Отвори!"

Пусть не в соку и зелень лавра и исхудавшая земля,
пусть и забыли имя мавра, кто сделал дело, не скуля,
пусть и глаза уже устали,
пусть за спиною шёпот тих,
кинжалы звонкие из стали,
кинжалы звонкие достали,
когда уснул, да и затих!

И кто-то резко дёрнул штору и кто-то крикнул - "Все за мной!",
без суеты, без уговору вмиг появился и конвой,
да что там прошлые заслуги,
да где там новые друзья,
рыдали прежние подруги,
рыдали новые подруги
нас провожая в лагеря ...

Да что же это, не впервой, в стране дороги все, как кольца,
и за спокойною порой зовут тотчас молотобойца,
людей куют не как железо,
а чаще крепче и больней,
и в сердце жалом самореза,
а в сердце жалом самореза,
и кто-то крикнул - "Не жалей!"

Забыты песни и слова, слова, пожухлые как листья,
цела б осталась голова, а то б и лучше не родись я,
всё тот же сон и тот же гон,
одна и та же нам дорога,
и глушит колокольный звон,
и глушит колокольный звон,
когда уводят от порога ...

***

Aug. 6th, 2017 07:38 pm
skeptikbluz: (Default)
Время прошло, судьба - программа,
всё снизошло, только в всполохах гама
стили сменила эклектика.
Постмодернизм. А была диалектика.
Окно не вымыто. За окном осину срубили.
Многие любят. Не смыслы. А только стили.

Я тоже считал, что в лесу - благородство.
Есть человек, но всё для народца.
Неважно кто будет болтаться на шпиле.
О чём мечтали, то породили.
Окно немыто. Мечты, как сыр в масле.
Всё позабыто. Никто не счастлив.

Я тоже писал, что пол ужасен.
Но любовь - глагол, а не как бы счастье.
Хронос, Время - всё изменчиво, только
была любовь, а осталась койка.
И окно немыто. Юность, молодость, зрелость.
Улыбались, когда хотелось.

Напечатанный лист разрушает смыслы.
Ветки от плодов гнутся, уже обвисли,
кто-то помнит разве тот луг с поляной,
пример рукоблудья - он самый, самый ....
Окно немыто. Тут ворюга равно кровопийца.
А вокруг только тени. Осталось напиться.

Не песня, а жизнь лишена мотива.
И хором живут. И живут красиво.
Кто молчит, тот давно уже рукоплещет.
Ног достаточно. Исчезли плечи.
Темнота за окном немытым. Скучно.
Понт давно отшумел. Всё закрыли тучи.

В третьесортной эпохе может жить и легче,
только удушье всё крепче и крепче,
проиграли всё, временам грядущим
не оставили ничего - вслепую идущим ...
И окно немыто. И нет морали.
А ту, что была, давно потеряли.

05.08.2016

***

Aug. 3rd, 2017 10:51 pm
skeptikbluz: (Default)
Я любил приходить в этот горный край. И садился на край скалы.
Диалог с небесами, а ты отвечай на запал этой злой игры.
Я читал со скалы в тишине стихи. Не себе, а кому не знаю.
Я не знал ещё, что слова легки. Но я знал - на краю, не с краю.
Я закатов ждал сильнее восходов. Это красное солнце в честИ.
Жизнь - сложение эпизодов. Только временем не частИ.
Я всегда берёг этот сверхпокой - эту гордость горного края.
Уходя, говорил себе - Постой на краю, как в судьбу играя.
Разве время оценит нас. Этих гор живые когорты.
Это пламеннейший экстаз - пережатые песней аорты.
В небеса идти - это не в тупик. Это месть пространства и цели.
Этот путь, который в себе возник. В синеве небес, да и в теле.
Эта жадность от горной жажды. И глотая воздух упрямо.
Нас выводит к вершинам дама, нами брошенная однажды.
Эта дама - судьба?, удача?, любит также идти по краю.
Или любит, гоняя стаю, выбирать и полёт, судача.
И вставая, на горной тропе, уходя, покидая край,
отвечал не себе, судьбе - если задано - выбирай ...
....
Я любил приходить в горный край. И садился на край скалы.
Отвечай, отвечай, отвечай на запал этой злой игры ...

***

Jul. 26th, 2017 10:44 pm
skeptikbluz: (Default)
Вспоминая весь день гул резины на мокром шоссе,
лучший кофе в пути взбудораженном - кофе-гляссе,
рисковать за рулём, обнимая кого-то, отнюдь,
и выходишь, меняя и суть и рутинность основ,
резко тормоз нажав, рушишь сдержанность ртов,
воздух свежий глотнуть ...

На обрыве мир сосен. Упёршись корнями в песок,
выставляя под осень корявые призраки строк,
слышат только волну, как удары прям в берег под пах,
лёгкий бриз в этих кронах читает, наверно, стихи,
и приходит от моря, от озера, даже с реки -
восклицание - Ах!

У пейзажа есть тоже закон и отчётливость форм,
развивая пространство идиллий, приветствует Бор,
как горнист, философски играя сюиты тюльпанам,
эта физика жанров, эклектика смыслов и слов,
приготовься-ка в споре идей, философий, костров -
быть осознанно дранным ...

Этих форм классицизм не в повторе, не в чистке, не в лжи,
и над озером носятся в ритм этих строк и стрижи,
стройных сосен какой-то упрямый любимый покрой,
и приходит от моря, от озера пульсом строка,
совершенна, упряма, ударна, жестока, строга,
как удары волной ...

А от Времени только - хруст сброшенных пОд-ноги игл,
кто-то пласт этих слов, этих фраз, этих прочерков двигал,
и разложена в масть стилевО на волнах партитура
смесью красок и нот, да и строк - как солидный винтаж,
и приводит тут смыслы спонтанно пейзаж
в состояние сюра ...

И прокашлявшись, хрипло исполнишь втихую вокал,
между небом и морем, как меж двух забытых зеркал,
отражают и волны - и в стиль облака -
этот плавный, спокойный синхрон двух идиллий,
как смешением стилей -
разрезает строка ....

***

Jul. 23rd, 2017 12:26 am
skeptikbluz: (Default)
Ну-ка, бросьте, этот вечер к чертям, пусть и стол накрыт уже и готов,
и спускается с небес она к нам - в пеньюаре кристальнейших слов ...
Разожгите-ка камин, если есть, и огонь свечами манит к столу,
петь готовьтесь ей осанну, хвалу, если вам повезёт с нею сесть ...
И искрится вино - антураж в красно-тёплых тонах и мечтах,
чистых слов поэтичный коллаж белой птицей мелькнёт в небесах ...
Разливайте по каплям в бокалы - эта кровь уже бурлит в вечерА,
написали, так учите вчера - мадригалы в её честь и хоралы ...
Ну-ка, бросьте, этот вечер к чертям, пусть и стол накрыт уже и готов,
и спускается с небес она к нам - в пеньюаре возвышенных слов ...
И сжигайте в каминах дрова - лишь сухих и встревоженных фраз,
и из слов этот иконостас, где иконы - это только слова ...
И как-будто живое вино - красной кровью прольётся на стол,
скажет вам она ровно сто "но" - чтобы каждый себя поборол ...
Ну-ка, бросьте, этот вечер к чертям, пусть и стол накрыт уже и готов,
и спускается с небес она к нам - в пеньюаре крамольнейших слов ...
И хоралы с осанной к чертям - лучше женщин земных женщин нет,
этот вечер - небесный эстет, это слово - к гурманным столам ....

***

Jul. 19th, 2017 01:29 am
skeptikbluz: (Default)
Тонкий отзвук стиснутых пустот, ёмкость тонкопонятого слова,
жизнь распорядится так сурово - кровью на любови Турандот ...
От причин и следствий - пустяки - до обрывков слов, гармоний, арий,
так и пополняется гербарий, где на каждом кровью и стихи ...
Что за жизнь - обыденность простых, сочных, ну, и острых восприятий,
может было время и объятий, а потом и голос чей-то стих ...
И загадок этих неспроста жизнь нам подбирает торопливо,
может быть судьба и есть то чтиво, что читаем исподволь с листа ...
У безумцев есть и свой накал, гибнет что-то важное в пучине,
палачи под музыку Пуччини, ангелов изобразит Шагал ...
Суета сравнений и усилий, пустота - как лучший резонанс,
романтизму нужен стильный Брамс, как и аду нужен свой Вергилий ...
Что за меры - каждому сполна - жизнь, как свод обыденных занятий -
в суете очередных распятий - каждому по молотку должна ...
К мясу на углях и шоколад - это ли уже не дело веры,
полируют стильные прицелы мнительностью разных Торквемад ...
Это ли уже не комильфо - текст допроса - сладкое лингвиста,
расстреляйте сразу пианиста, как и завещал нам всем Трюффо ...
Что-то неизменно, как пустяк, только набирает обороты,
кровь - синоним самой сочной рвоты, а тот призрак - вечный холостяк ...

***

Jul. 14th, 2017 11:53 pm
skeptikbluz: (Default)
И этот мир был собран, деловит и часто философствовал, но бегло,
симфония штормов всегда аллегро - и только Время крепко отомстит ...
Судьба всегда во всём не виновата, какая к чёрту, к дьяволу, игра,
строка, как джокер, вовремя легла - ворчливой лаконичностью плаката ...
Тут время монологов и тирад - и время смыслов, время и решений,
экстравагантен в споре только гений - затейливостью странных эскапад ...
И фразы, как прорезанность гравюр, как бритвенная острота сомнений,
картинность и продуманность всех прений - отточенностью страстных авантюр ...
Рихтуя смыслы в профиль и анфас, выкапывая истину из хлама,
сюжеты фарса часто мелодрама и соразмерность вышколенных фраз ...
И зная жизнь сверхсложностью простого, один мазок меняет смысл картин,
он был и остаётся всё один - супрематизм единственного слова ...
И эта стерва - жизнь - сомненья стёрла - и резкость мнений - колкостью причин,
в основе мизансцен всегда токсин - и хрупкость человеческого горла ...

***

Jul. 11th, 2017 10:43 pm
skeptikbluz: (Default)
Я думаю, что он заговорил - глаза, как бесконечная издёвка,
и если передёргивал, то ловко, а если обнадёживал, дарил ...
и жизнь рвалАсь, высчитывая дни, кому-то доставалось это счастье,
давно известным жестом от запястья подпаливая эльмовы огни ...
Случайных чисел стройные когорты, опущенных во славу в вечный ад,
он понимал, что шепчут - говорят, а закричат - порвутся и аорты,
предгрозовым предчувствием беды стреляли в этот воздух фейерверки,
и радовались жизни недомерки, смыкая прорежённые ряды ...
Он так любил, когда кончался гений, уравнивая всех в своих правах,
и не прощал иронию в словах, как не прощал и пульс стихотворений ...
В кафе играет лёгкий тихий блюз и запах кофе, смешанный с духами,
он крАдучись, идёт между столами, чтоб заказать цыплёнка и Петрюс ...
он щедр всегда и всем дарил подарки, кому-то жизнь, кому-то пару дней,
и вспоминал, наверное, о ней, под лёгкий шелест "Триумфальной арки" ...
И лучшая из личных антреприз - надежда из - "лямур и алкоголик",
традицией геморроидальных колик - с дивана, зачитавшись, рухнет вниз ....
И тот же кофе, блюз до синевы, но Время лишь отхаркнуло всю мерзость,
цинизм лишь в том, что снова эта дерзость пришла с туманных берегов Невы ...
И вечер в том кафе не завершён и ветер лишь прореживает вены,
а в мизансцене драмы и измены, да и жующий ужин свой смешон ...

***

Jul. 7th, 2017 11:08 pm
skeptikbluz: (Default)
Я здесь гулял. Тропинками. Весной. Смотря на смерть слежавшегося снега.
Весна в начале страстного пробега. С пожухлой на проталинах травой.
Я думал, что бывает сгоряча, размеренность уходит - в этом дело,
когда в душе предельно накипело, до судорог зимою долеча ...
Я здесь бывал. Ещё не зная сам всю суету весеннего загула.
Я знал, многоголосье - партитура. Но я не знал, что голос - небесам.
Предельно достиженье теорем, доказано - в основе - суть всех логик,
так и ведут всегда и всех дороги к - струне, звенящей натяженьем вен ...
Я здесь гулял. Ещё до той поры, когда была здесь жанровость охоты.
Охотники стреляли здесь до рвоты, хватаясь за горячие стволы ...
И этот запах пороха и пота с животной страстью в бешеных глазах.
И растворялся человек в азах дичайшего смешного живоглота ...
Я здесь гулял. Ещё не одинок. Продумывая соль и страсть интриги.
Я забывал здесь в одночасье книги. И понимал, что истина - игрок.
Я размышлял, не слушая ветрА. Я думал так, что проще не бывало.
Я знал - весна вытаскивает жало. И расстреляет пошлость от бедра ...
Я уходил, бросая здесь себя. Зачем-то ожидая крика в спину.
И инь внутри сжигало половину, оставив яну рваные края.

***

Jul. 5th, 2017 11:22 pm
skeptikbluz: (Default)
Послушайте, я был вчера в пути, сжимал свой руль так, что белели пальцы,
отчаянье и гонит - мы - скитальцы, когда сумеем путь свой не найти ...
Я вздрагивал, смотря в упор в стекло - от света, бьющих фар - таких же
рвущих -
слова в пространстве, как бросает грузчик, чтоб оскорбленье взглядом и прожгло ...
И это не картинность жёстких фраз, не образность сменяющих пейзажей,
выкручивая мили - этой кражей выкладываюсь на пути сто раз ...
И сводит перегруженные руки, нисходит этот звук звенящих шин,
и как в моторе - в сердце глохнут стуки, ты понимаешь - в гонке ты один ...
И эти небеса, как своды пагод - догнать и перегнать их всех к чертям,
и облака - предтеча кораблям, бросавшим на удачу слово зА-борт ...
И этих слов звенящие аккорды - удача на дороге - руль держи,
сжимая руки весело и гордо - там на пути сплошные виражи ...

***

Jul. 1st, 2017 10:35 pm
skeptikbluz: (Default)
Серьёзных тем, оттенков, коллажей и прочих атрибутов чувств и меры,
когда глаза уже закостенелы, не видя запотевших витражей,
не хватит, развернув сюжет с торцА, и перебрав октав и актов груды,
от всех пророков до всех истин Будды - с маниакальной жадностью творца ...
Отсчёт заслуг вести всегда с конца - и истиной такою напророчив,
всегда сидит и дьявол сам напротив, вставляя в псалм просоленность словцА ...
И отмеряя, будто бы, впервой - всю полноту и знаний и умений,
рискует стильной блажнОй головой, играющий на грани фола - гений ...

Событиям, наверно, подфартит, их механизм давно уже взведён,
на сцене шансонье - месье Нерон - у времени предураганный вид,
и истины продав, спешит форцА - пропить и прогулять чужие души,
нальют нектар с ядами в эти уши - с маниакальной жадностью творца ...
Отсчёт начала близится с конца - от истин корневые лишь глаголы,
начало фраз - рождает только споры, вставляя в них просоленность словцА ...
И отмеряя каждому и в стиль - гурманность строк и полноту сомнений,
играют двое в пошлый водевиль - сам дьявол и блажнОй, усталый гений ...

***

Jun. 23rd, 2017 11:47 pm
skeptikbluz: (Default)
Вы видели его - он уходил - и силуэт спиною растворялся
в картинах, где жилО его дворянство, где всем духанам был он господин ...
Он уходил, как в утренний туман - примитивизм картин сильнее сюра,
фантазии его - сплошной обман, а точка в небе - вся его фигура ...
Он уходил, зайдя ко всем друзьям, стакан вина - грузинская картина,
он уходил бесцельно и безвинно, назло и царедворцам и царям ...
Он уходил, чтобы вернуться вновь - сюжетами картин и мифом жизни,
он присягал духанам, как отчизне - где краски вин, безумство и любовь ...
Он уходил под горловое пение, под звук шарманок и сюжет картин,
он был такой, наверное, один - зайди в духан, распознавая гения ...
И после пьянки с эхом целований он истину простую и извЕрг,
устроив позже денежный фейерверк без целого гроша в своём кармане ...
И вечный силуэт её окна - спиною уходящая фигура,
как жизнь - сплошная, Мастер, режиссура и Маргарита тут была одна ...
Он уходил - его грехи лихИ - и плещется вино в его стакане,
он уходил спиною - Пиросмани - как и его пропавшие стихи ...

***

Jun. 22nd, 2017 11:31 pm
skeptikbluz: (Default)
Что-то в природе сломано, что-то уже не так,
хаос и кавардак - как музыкальность омена,
и в небесах сверкал чей-то белёсый локон -
в мире слепых зеркал и отражающих окон ..

Киньте четыре песо - в пасти всем Минотаврам,
гадам, изгоям, маврам - будет к обедне пьеса,
и поджигал Икар - крылья и думал - бог он -
в мире слепых зеркал и отражающих окон ..

Как переврали жизнь - сложена эта шутка,
в пьесе бывало жутко с криком - а, ну, держись!,
и резонёр кричал, но не сумел и слёг он -
в мире слепых зеркал и отражающих окон ...

Эти чувства не биты - каждому дать на пробу,
фраки сменяют робу - это забота свиты,
красным нам свет мигал - в пьесе - тиран и рок он -
в мире слепых зеркал и отражающих окон ...

От инженю сюрприз - выстрелы в тело метки,
скоро получат субретки и от злодеев приз,
тут и герой стегал всех простаков - и смог он -
в мире слепых зеркал и отражающих окон ...

Пьеса близка к финалу - и короли не в моде,
в этом уже эпизоде - всех и давно достало,
и Минотавр стонал, да и Тесей же вот он -
в мире слепых зеркал и отражающих окон ...

***

May. 5th, 2017 02:56 pm
skeptikbluz: (Default)
Будет так, как будет - и неясен срок,
разве тот осудит, кто собравшись, смог,
в этом театре проб и ошибок судеб -
будет так, как будет - без истерик, в лоб ...
И играет труппа водевиль, не фарс,
неумело, грубо и злодей - анфас,
и сюжет закрутят, в напряженьи зал,
режиссёр сказал - будет так, как будет ...
А в партере все - сжали крепко руки,
романтизм Мюссе, а на сцене глюки,
и суфлёр уже даже фразы рубит,
сценаристы в раже - будь уже, что будет ...
Удивлённый взгляд - на вторые роли,
а герой так рад, избежавши боли,
амфитеатр зал громким свистом будит,
будет так, как будет - как злодей сказал ...
На галёрке тихо, там и воздух спёрт,
а оркестр лихо вмажет свой аккорд,
и актёр забудет монолог в начале,
будет то, что будет - пылкими речами ...
Вжались в кресла все - от последних фраз,
романтизм Мюссе - эхо словокраж,
и актёры пО-уши стыдной краской вроде б,
будет то уже, что, наверно, будет ...
***
От оваций весь зал приподнялся и встал,
кто-то "Браво!" кричал, кто рукоплескал,
и тогда уже тот, кто рассудит, решил -
будет так, как будет - из последних сил ...
***
И кидали розы из партера сцене,
романтизм Вольтера - слово на измене,
и смешался зал маскарадом судеб -
кто решил, сказал - будет так, как будет ....

***

May. 3rd, 2017 11:59 pm
skeptikbluz: (Default)
Позднее время, аллея и шторм, к морю идёшь на натянутых нервах,
волн бесконечность, встретить бы первых и изменить текучесть их форм ...
Скальный рисунок разбитых морей о все граниты пород исполинов,
волны - предтеча шальных пилигримов в пенном разлёте суровых бровей ...
Ветер уже не подмога - срывает соль и упрямую злость якорей,
ветер уносит всю дурь - не жалей, но и отчаянно правду скрывает ...
Как-то надвинулось сразу и в масть, резким порывом порвутся надежды,
волны - всего лишь шальные невежды, цели которых - ударить и пасть ...
Эта аллея, как театр удач, сосны - актёры - в них нет монологов,
скалы - хвосты уходящих отрогов - ветер разносит отрывчатый плач ...
Рвутся канаты, как рвутся сердца, нити, как нервы уже на пределе,
волны, наверно, очень хотели скалы добить, сокрушить до конца ...
Эхо симфоний минувших штормов, эхо сюит и удачливых судеб,
что-то сегодня намеренно будет, в небе искрит отголоском громов ...

***

May. 3rd, 2017 11:58 pm
skeptikbluz: (Default)
Про сволочей предателей.
Друзья мои! Начитавшись интернета, я, как человек мыслящий, но незлобивый, переварив массу прелюбопытнейшей информации, много понял. Чем и спешу поделиться с вами, дорогие друзья!
Итак.
Жила-была чудесная во всех отношениях страна. Цвели в ней вечнозелённые помидоры и толстая подовая лапша. Радовались и плясали плясуны во всех парках культуры и отдыха. Неизбывный елей лился в уши всякому в ней живущему. Ломились столы от груза несъеденного и недопитого. Но... завелись в этой стране гады предатели. Предавали они, надо сказать, чисто и умело. Так предавали, что никто этого не понимал. То-о-лько сейчас начало это доходить до отдельных выдающихся, опять же во всех отношениях, личностей.
Так вот. Начали предатели с того, что сожрали всю жратву во всей стране. Всё сожрали гады, даже вечнозелённых помидоров не пожалели. Жрали не в три, а в сто пуз, лишь бы всё быстрее сожрать. Запивали, как водится, водочкой. Чистой, аки слеза. Из лучшей родниковой водички, которую, к слову, тоже всю выпили. Злые языки, правда, говорят, что не одни они выпили родниковую водичку, ну, на то они и злые, языки, я имею в виду. Но жрали предатели всё только сами. Уже ни с кем не делились. С утра до вечера жрали. И ночью тоже.
Потом решили предатели, что одной жратвой сыт не будешь. И решили пищу духовную тоже сожрать. Надо сказать вам, дорогие друзья, что жил в те времена народец в той стране благолепной только почти одной пищей духовной. С картошечкой её навернёшь бывало. Хо-о-рошо! Пища же духовная была самой, что ни на есть, сытной и калорийной. Ну, как навернёшь, так считай, что уже наелся навсегда и сразу в рай попал. Рай тогда коммунизмом назывался. Ну, это Вы помните. В общем кормёжка духовная была выше всяких похвал. Правда тех, кто колбасы просил, али ещё чего, не любили сильно. Гады, говорили, сволочи, здесь пища такая духовно-калорийная, а им колбасы давай. Ну, гады, что скажешь.
Но всё это лирика. Главное - это предатели. Так вот, окопались эти предатели в самых высоких эшелонах. В сопках окопались. Зарылись и жрали. И решили ещё духовную пищу сожрать, а народцу скормить всяко-разно. Книжки какие-то про землю малую, которую не засеешь, не сожнёшь, ибо... . А вот здесь самое, что ни на есть, главное - ибо враги кругом. Вражины лютые. Жрать не будем, но пасть им порвём. Последнюю рубаху снимем, но пасть им порвём. Трусы продадим, но пасть им порвём.
Вот что эти гады предатели учудили.
А я-то не знал, друзья дорогие. Теперь уже, по прочтении этих самых выдающихся (во всех отношениях) личностей, узнал, осознал и понял. Чем и спешу поделиться с Вами, друзья дорогие, ибо... . Что-то я важное забыл вам сказать. А-а-а, ибо растёт число таких выдающихся (во всех отношениях) личностей, рыщут они и проповедуют истинное знание нам.
Я, правда, друзья дорогие, по чистому неведению и незнанию послал их.. путём праведным в дали дальние.
С чувством, так сказать, глубокого морального удовлетворения. Причём давно и сразу.
Чем, дорогие друзья и спешу с вами поделиться.
Всегда Ваш,
Михаил Анмашев.

***

May. 3rd, 2017 11:57 pm
skeptikbluz: (Default)
Давным-давно и не мною подмечена особая пламенная страсть наших добропорядочных (в некоторых отношениях) граждан ко всякого рода людоедам, тиранам, ворам, убийцам и прочим превосходным (здесь во всех отношениях) личностям. Особая, горячая и пламенная страсть. Поднимают наши граждане их на пьедесталы, не щадя живота своего, соплей своих и различных вспомогательных инструментов, в первую очередь, неизбывных (своей многозначностью) великих слов замечательного языка нашего. Не будем перечислять все эти возвышенные слова и обороты, выражающие и восторг и презрение к врагам одновременно. Каждый любопытный прочтёт их на страницах Сети или на стенах собственного подъезда. Да и не в них дело.
Дело в любви великой. Любят наши граждане страстно. Для этого изобретены были словестные модели, в просторечии называемые челобитными, плакатами и открытыми письмами. Стиль там похожий. Ну, например - "Просим тебя (далее следует имя-отчество, например, Иван Иванович, или титул - Всемилостивый Государь Всея .., ну и как подобает) покажи ты этим (далее варианты - басурманам, например, или агентам мирового империализма и т.д.) и далее краткое описание того, что надо показать в деталях и подробностях. Не будем описывать эти детали и подробности. Они неизменны в веках. Их тоже можно прочесть в вышеуказанных местах. Дело не в них.
Дело в любви великой. Мочи, кричат наши граждане, всех врагов во всех сортирах. Но не в наших. В наших - нельзя. Благолепие там и тишь с благодатью. Изволят там наши граждане читать слёзные челобитные, морщась от потуг первородных на стезе почитания и умножения всего наработанного веками природного продукта. Вы о чём подумали? А-а-а? Не, я не об этом. Я о плоти от плоти народной, о тиранах разных и людоедах, убийцах, да насильниках, ворах и производителях лапши на все члены и отростки народные. Но дело не в них. Не в членах и отростках.
Дело в любви великой. Любят наши граждане душой. Про разум забудьте. Сказано им - великий борец за народные идеалы, джамахерист или что ещё непотребное. И всей душой сразу любят. Кричат аж, вот как любят. Я не против, конечно, только к гражданам вопросик есть - "А что тогда повизгиваете и стоните, когда вас, хм, как по-приличнее сказать, ну, во все дыры, щели, через бедро с поворотом и всяко-разно? Чего тогда тишину и благолепие сортира нашего тревожите? А?"
Виснет вопросик в воздухе. Плодится продукт природный и полнятся души им, в благочестии и беспамятстве пребывающие. Любимая забава наша - "Возлюби людоеда, вора и тирана!". Ну, на худой конец (извините за оборот) - джамахериста какого. И этот сойдёт. На время. Потом другого возлюбят. Сколько уже их было - любимых и великих, пламенных борцов и настоящих мужиков, последовательных борцов за дело мира и благодетелей народных. Всех не перечислить. Но одна беда. Сортир наш как был, так и есть. Рушится только всё больше и больше. Нет сил на него. Есть только на любовь пламенную. Из сортира. Что сделаешь? Нравы. Это сильнее разума.
Ваш людовед,
Михаил Анмашев.
skeptikbluz: (Default)
Ничего не идёт в голову! В голову ничего не идёт! Что же, бывает.
Так о чём я? А-а-а, вспомнил. Об отчуждении.
Мир меняется. А мы остаёмся. Или мы меняемся, а мир остаётся?
Или всё уже перепуталось так, что изнанка кажется фасадом?
Кто последний раз добро видел? А? Или истину?
И так, чтобы против этого никто не возражал, ну, то есть, чтобы все это добром и истиной признавали. Кто? Сознавайтесь? Или признавайтесь?
Вы видели? Или Вы? Кто ещё?
Наискось пробегала давеча? В темноте? И не разглядели толком? Но уверены. Истина в последней инстанции. Ну, то есть, перед окончательным приговором. Я Вас правильно понял? Правильно. Ну и слава Богу!
А кто ещё видел?
Молчание. Спорят и сопят. Сопят и спорят. В перерывах по-доброму отматерят друг друга. Но искренне так, с любовью и выдержкой. Бывает, что сделаешь?
Так кто ещё добро видел? Такое, чтоб не частное, а общее. Мы общее любим. Чтоб для всех и сразу. Видел кто? Спрашиваю, видел? А?
Молчат. Всех пережили, ну а вас точно. Что хочешь делай, зубы стиснем, но переживём. Не такое видали. Вот тебе честное пион.., лучше лоб перекрещу. По временам-то нынешним. Так видел кто? Может где пробегала? Истина, я говорю, пробегала? Белая такая. Никто не видел? Нет. Я так и думал.
Фонарь взял, ищу. Нет. Под кроватью нет, в шкафу нет, в телевизоре с момента его изобретения у нас не было. Где ещё? А? Кто знает?
Ладно, Бог с ней, с истиной. Правду, кто видел? Нет, не кривую и не слепую. Обычную. Вы видели? А Вы? Давно? А-а, уже не помните. Понятно. Ещё кто видел? Что бабушка вчерась? Не я. Не знаю. Не был. Не заходил. Перепутала, старая! Очки одень! Куда я пойти должен? Всё, всё, уже иду. Только тихо.
А Вы говорите! У каждого она своя. Правда, то есть. У кого любовница, а у кого "шастают тут по ночам всякие". Вот так-то. Поэтому никто ничего и не видел. Никогда. Кому она нужна, правда-то. Вам нужна? А Вам? Что Вы на меня так уставились? За что? Что, за что? Я клевещу? Ну, вот, пожалуйста. А Вы говорите!
Так и живём. Скромненько так и отзывчиво. На каждый всплеск, если что.., то у нас ответ готов! Всего не знаем, всего не видим, но если кто покусится, тогда уж..
Так кто правду видел? Быстро сознавайтесь! Куда пошли? Скоренько так. А-а, дела неотложные, понимаю, понимаю... .
Так и живём. По правде. По ней одной, родимой. А Вы говорите - отчуждение!
Единение одно!
Вы меня спрашиваете? Меня? Ничего не знаю. Не видел. Не пробегала. Верен. Предан. Да-с, ваше сиятельство. Понял. Уже. Скрываюсь...

Profile

skeptikbluz: (Default)
maiklanmaschev

October 2017

S M T W T F S
1234567
8910111213 14
15161718192021
22232425262728
293031    

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Oct. 20th, 2017 04:50 am
Powered by Dreamwidth Studios