***

Роскошество забытых дней и правил, полночные горящие огни,
я чем-то острым жизнь свою приправил без кухонной затейливой возни,
свои замкИ и тайны будоража, не оставляя остроту приправ,
познание себя - как-будто кража, сокрытие - как буйный, гневный нрав,
виновник тени - яркий, знойкий свет, распластанный над морем по-пластунски,
не подготовлен собственный ответ на вызов собственный, написанный по-русски,
солёный привкус моря на губах, а в воздухе смесь лени с жарким летом,
и сам к себе приходишь в буйных снах за главным, неизведанным ответом ...

Пройдя, как в пустоту, открыв окно в закрытый мир бесед и откровений,
не ту ты выбираешь, ох, не ту - дорогу - всё одно - остервенений,
и влажным воздухом, просоленным насквозь, пропитанным порывом зла и боли,
ты на ножах с самим собой и врозь, в лицо бросаешь вызов злу - доколе!,
и не в легендах, в жизни, напрямик, как-будто это что-то запоздало,
ты отрицаешь даже этот миг, когда стоишь у твёрдого причала ...

А море всё штормит неудержимо, и в пластике своей ритмично бьёт,
ночная штормовая пантомима, где главный мим отчаянно соврёт,
не по пути проторенной дорогой, от маяков развалины одни,
а сердце запалённое не трогай, взяв в руки раскалённые огни,
тут брызги долетают прям в лицо - волна разбилась вдребезги с наката,
ты не находишь острое словцо, крича себе - волна невиновата!,
тут в море острота от всех приправ, тут силы без остатка забирают,
сыграет тот, кто как бы проиграв, себя как-будто снова отыграет ...