***

И как болью пронзив меня, прострелив навылет в висок,
я запомню слова, храня, как последний воды глоток,
и сочится с ладони вода, капли падают тихо в песок,
и чужие уже города, где знакомы все сто дорог,

обойти, как в ночи, полынью, доверяя слепой в кураже,
не беда, что беду пропью, сзади тащится в хлам уже,
мне б попроще какой кабак на распутье хоть ста дорог,
лишь бы рядом сидел мой враг и за спину зайти б не смог,

поделить бы на корки боль, на сухие, как камень уже,
не продать, не пропить эту роль, не сменить тусклый свет в витраже,
всё идёт не туда и не так, сущий свет - он же сучьим стал,
каждый пятый - червлёный маг, каждый третий - на пьедестал,

ну, а первых, во-первых, нет, во-вторых, уже нет и вторых,
каждый тащит свой камень бед, нет решений уже простых,
и рисуют круги на песке, чертят, словно в натуге бред,
кто-то воет, как волк, в тоске, кто-то вяжет букет из бед,

и как болью пронзив меня, прострелив навылет в висок,
я запомню слова, храня, как последний воды глоток,
и сочится с ладони вода, капли падают тихо в песок,
не забудьте тогда, когда, будут пройдены сто дорог ...