***

Когда-то шли с зарёю на восток, не жаждой жизни, а судьбой гонимы,
последний пересохшийся глоток зажав в себе, пустыней пилигримы.
Упрямцы, неподатливые, злые - и в каждом шаге часть себя бросая,
вселенского парада рядовые - слепая обезумевшая стая.
Ни рот и ни полков, сухие губы и каждый выживает только сам,
нечищенные маршевые трубы не будят бездыханных по утрам.
И каждый шаг и каждый вдох и выдох и каждый день и утренний восход -
здесь не было восторженных и сытых и не было загонов и охот.
На вес не золото, ни камни с их огранкой, а капли пота с каплями воды,
и сгорбленной измученной осанкой упрямцы выделялись из среды.
И на восток, восток, восток алеет и только неживые не судимы,
и солнце непременно ошалеет, что в лобовую снова пилигримы!

Михаил Анмашев.

***

Камни, в которые бьёт океан, сам себя перекручивая в водоворотах,
деревня рыбацкая, ресторан, летний ветер чуть подвывает в гротах,
кто-то уже зажигает огни, свеча на столе под бризом стелется,
вечер в Алгарве, его повтори, даже когда уже в это не верится.
Океанский запах - совсем иной, в нём не бывает спокойствия моря,
атака валов за моей спиной на камни, которые с ветром споря,
бьют океан в брызги шампанского - в бокалы, где штиль, тихо шипя,
воздуха дай нам океанского - глоток за глотком заглатываем в себя,
весело, буйно, маяк весь в пене, сумерки пали, как шаль на плечи,
бьёт океан камни в измене, ветер уносит и смех и речи,
вечер в Алгарве и ночь под бризом, дыхание океанское сбито,
не верят камни его капризам и он уходит - там дно пробито ...


Михаил Анмашев.