***

Просыпаешься долго, не в силах расстаться с подушкой,
как иголка, пронзает в уме взглядом кто-то за мушкой,
под глазами круги - кадыки вверх и вниз у гелотов
выпирают, глотая и сухо смотря в телевизор,
выступают там тая - Высоцкий и Галич и Визбор,
связки вроде туги, но немы посреди идиотов ...

Нет пределов, неважно какая у моря погода,
что-то Спартой запахло, разделов нам мода
пришлёт,
мы привыкли по лезвию все и всегда на измене,
выпив кофе-гляссе, доктор Фауст на сцене
споёт ...

Раздвигая руками, за бёдра схватив, как за ствол,
мы насилуем истину, бросив последнюю шлюхой,
забираясь с ногами на собственный письменный стол,
чтоб зачать - после нас хоть потоп, но с непрухой ...

Заселяясь на спор и неважно куда на отшибе,
ногу вновь на упор, как при сильном ушибе
сведёт,
и опять ночью мучит всё тот же немыслимый бег,
значит скрючит и Хлудов, вновь взявшись за стек,
в бессознанке уйдёт ...

Вроде также смешно, веселятся и бродят все соки,
и вещают - грешно - подзаборные шлюхи-пророки,
насторожены руки, глаза у пилотов,
нет опаски и рулят налево-направо,
только порваны связки и зря им поёт Окуджава -
нет ни скуки, ни слуха уже у гелотов ...

Мода вновь устарела и в миг, только в классике суть,
и опять этот пик, на палитре в цветах жирно муть
громоздится,
за Итакой уже всех сочли черенком, паруса в прах развеяли
и сквозь стену прошли чередком тонкошеии
лица ...

Как слепые, стуча по заборам искусно,
где уж Лазарю встать, открестясь, под ружьё,
мы насилуем истину, может и грустно,
ожидая ответ от неё ...


Михаил Анмашев.

*** :-))

Если ты видишь, кто-то крича, отборным кроет следствия, не причины,
можешь спорить в лоб, сгоряча на всё, вплоть до собственной кончины,
или на литр, лучше на два, не ошибёшься, вслух поминая крепко -
Ивана, на помнящего родства - это современная поэзия, детка!

Если видишь - в унитаз спущены знаки, путь тормозной за горизонт уходит,
знай - именно здесь и зимуют раки, пока кто-то поддатый по барам бродит,
шустря озабоченно в полулысом затылке, закусывая исключительно редко,
но огурчик солёный держа на вилке - это современная поэзия, детка!

Если за знаками рифмы летят, с ритмом в скорости на помойку споря,
античные личности в тексте не спят, только глУшат с такого горя,
можешь смело налить стакан, опрокинув содержимое в глотку метко,
где бы пробку найти в фонтан? - это современная поэзия, детка!