***

[skeptikbluz]

По эталонам меряем невроз
и даже время - связка сухожилий,
единственно волнующий вопрос -
в размерности и полноте усилий.
Да пустяки, первично не яйцо,
не курица, тем более живая,
а брошенный небрежно прям в лицо
надкушенный бифштекс в буфете рая.
Официант, здесь кухня ни к чертям,
нет сочности и остроты эстета,
жующим втихомолку двум третям
не до истерик звучного фальцета.
Да будет день и будет звон и треск
опор мостов, ведущих к центрифуге,
и будет гром и будет даже блеск
в глазах совсем синюшного пьянчуги.
Да что о нём, там выдача с утра,
у проходной в раю всегда их кучи,
на вынос, без стакана, из горлА,
из близлежащей разъярённой тучи.
На опохмелку, для затравки, в мозг
нальют нектар с ядами вперемешку,
и сине-голубой небесный воск
заплачет горько в горькую усмешку.
Пойдут крушить несозданное в срок,
ломать всё то, что в мыслях и в рисунках,
заставят бросить прямо тут у ног
оставшееся впрок в заплечных сумках.
Официант, зажгите свечи в зале,
не виден пыл, не виден и сюрприз,
сюда пришли и те, кого не звали
и даже те, кто шёл упорно вниз.
Да будет день и будет гром литавр,
не колокольный, не сусальный боем,
уставший до измотанности мавр
уходит не пророком, а изгоем.
Вы дирижёр - смените партитуру,
здесь нет хоров, оркестр вдребень пьян,
измотанную собственную шкуру
меняют повседневно на стакан.
Тут только соло, хрипло и всерьёз,
с разбивкой эпизодно и на вынос,
позеленевший медный купорос
"Бордо" заменит, или, скажем, "Гиннесс".
Не в моде опера, не в моде даже рок,
здесь шепчут на ухо, или кричат вдогонку,
и кто-то ошалевший, но не Бог,
пускает жмых буфетный в перегонку.
И капает холодная вода,
кристальная до одури, до лоска,
и зажигает кто-то иногда
свечу из сине-голубого воска.