***

Нам безвременьем чётким кто-то в мире вопил,
сквозь глушение водки слышны звоны рапир,
этот мир одичавший обезумел давно,
был один, но пропавший, превратился в письмо …
Там снега и метели, в душах всё занесло,
когда били, потели, не судьба, ремесло,
и по кругу пороши, жизнь, как символ удач,
что же ты, мой хороший, слёзы в слове не прячь …
Знали горечь сожжённой в своей глотке слезы,
и ночами, как стоны – жажда божьей грозы,
и просили воды к пересохшим губам,
каменел и кадык на ответ «я не дам» …
Эти всполохи в небе что-то нам говорят,
те, кто вроде там не был, высылают наряд,
там поэзия жалкой, одинокой строкой,
и по рифмам, как палкой – «где стоишь, там и стой» …
Видно мы посчитали – то, что было - не нам,
но ковали медали, тем кто шёл по следам,
и читали романы, не читая письмо,
в жизнь мы были и звАны, в ту, что сдохла давно …
Над безвременьем тихим кто-то в мире молчал,
и от всполохов блики, как начало начал,
и над звоном рапир стон протяжный давно,
был один, кто хранил, превратившись в письмо …

Из переписки В.Т. Шаламова и Б.Л. Пастернака - https://textlit.de/index.php/2021/01/31/22102/?fbclid=IwAR1tuWtj2TyEG-8PSrq21POaZMbgeKJ0BOShudF6Z51riMQI_At6GnnZDrI