***

Послушайте, я был вчера в пути, сжимал свой руль так, что белели пальцы,
отчаянье и гонит - мы - скитальцы, когда сумеем путь свой не найти ...
Я вздрагивал, смотря в упор в стекло - от света, бьющих фар - таких же
рвущих -
слова в пространстве, как бросает грузчик, чтоб оскорбленье взглядом и прожгло ...
И это не картинность жёстких фраз, не образность сменяющих пейзажей,
выкручивая мили - этой кражей выкладываюсь на пути сто раз ...
И сводит перегруженные руки, нисходит этот звук звенящих шин,
и как в моторе - в сердце глохнут стуки, ты понимаешь - в гонке ты один ...
И эти небеса, как своды пагод - догнать и перегнать их всех к чертям,
и облака - предтеча кораблям, бросавшим на удачу слово зА-борт ...
И этих слов звенящие аккорды - удача на дороге - руль держи,
сжимая руки весело и гордо - там на пути сплошные виражи ...