***

Помнишь, как смотрели на восток - в лунную тревожную лагуну,
а за рифом смысловым фортуну рвали лицемеры между строк ...
Этот пляж, коралловый песок, лёгкий бриз, тревога нарастает,
одиноко саксофон играет - миру, что божественно жесток ....
Время - это маска сумасброда, трёхгрошовой оперой фонит,
и оставит на себе гранит все следы поспешные исхода ...
Вестник протрубил, готовьтесь, сэр, первый шаг по вектору восхода,
лаконично высмеет и мода - мир, что так бездарно опустел ...
Это время лишь потеря сил, смыслов, идиом и всех усилий,
вам идёт кровосмешенье стилей с чернотою высохших чернил ....
Что там осень, осень всех прелюдий - скоро и закружится листва,
вам бы сотворить ещё лист-два - прежде, чем сомкнётся холод студий ...
Можно бы задумчиво лицо отвернуть и спор тут неуместен,
ваш порыв надуман и известен, но спасает крепкое словцо ....
Саксофон упорен и суров, пробивает бриз уже, а воздух
леденеет так, что и для слёз дух не находит адекватных слов ....