***

Вставайте, граф, рассвет давно проспали, полуденное солнце пьёт в воде,
вчера вам пела скрипка Страдивари, пророча изменения в судьбе ...
Вы видите закат на горизонте и этот свод пылающих небес,
вам говорили - небеса не троньте, неважно, с матюгами, или без ...
Вставайте, граф, от пламени чистилищ все ваши кони бьются и хрипят,
вставайте, граф, вам нет пути назад, как нет уже заполненных хранилищ ...
Смотрите, граф, закат-то на востоке - на стёклах отсвет пламенем пожарищ,
я вам читал пророческие строки, что монсеньора назовут - товарищ ...
Вы спрашиваете, что это за гул - гул голосов и скрип военной кожи,
да это крики бывших храбрецов, вино уничтожавших с вами тоже ...
Вы знаете, ваш шут отдал приказ - хватать всех тех, кто вам поёт осанну,
я думал, что он сделал это спьяну, но с дураками будет ли успех?
Я не во зло, но больно ваш дурак вдруг оказался несмешным провидцем,
да впрочем, был и сам я очевидцем успешных и смешных на вас атак ...
Да, граф, забыл сказать, тут за валами был пойман ваш любимец - капитан,
он управлял отменными волами, тащившими ваш бывший капитал ...
Ваш шут, мой граф, такой любитель смеха, он учинил прекрасный перфоманс,
спел капитан последний свой романс на старом дубе - вот была потеха ...
Вот вам вся личность в суете историй, и ваш отменный очевидный вклад,
и глотку прочищает ваш солдат, вас костеря в пылу фантасмагорий ...
Вставайте, граф, какой с утра Петрарка, успеть испить бы чашку кофею,
вставайте, граф, сегодня будет жарко в отчаянном, заслуженном бою ...
Уже построены полки и спешно роты уходят за пылающий пейзаж,
вы так впадали в вечнопьяный раж, что небеса аж скрючило от рвоты ...
Зачем вам иноземная Елена, там стойкие и крепкие мужи,
на ваши земли есть уже и смена и точатся острейшие ножи ...
Вставайте, граф, ваш шут не онемел, он в будущее смотрит прозорливо,
я знаю, ваша глотка жаждет пива, но должен быть и глупости предел ...
Вставайте, граф, вам нега не к лицу, как шут сказал - одеть его в доспехи,
вокруг же вас сплошные пустобрехи, и только шут ответил подлецу ...
Ну, что же граф, судьба - святое дело, отведать вам придётся и меча,
а ваша голова так пустотела - в ней литра три сплошного первача ...
С вина вы начали, мой граф, отбросив чашу, крича, что это пойло для небес,
что этот чёрт оттуда только слез, заваривая воинскую кашу ...
Печаль, мой граф, сегодня не к лицу, ваш чёрт уже сварганил эту кашу,
я летопись, пожалуй, приукрашу, вас приравняв второму подлецу ...