***

И ты уходишь в мир иной - проталин, подмёрзших чувств, растаявших снегов,
и если философски не фатален в преддверии сакральных четвергов ...
И новым качеством невысказанных слов, как сжатых перекрученной пружиной,
идёшь к себе с поникшей и повинной своей башкой по множеству голов ...
И с высоты банальных чистых истин до глубины эгоистичных чувств,
не слышен на изломе хрип и хруст, ломающий каноны взмахом кисти ...
Парадоксален выбор интуиций по следу уходящего на лов -
молчание становится столицей, провинцией - смешной молитвослов ...
И закрепившись в целом на высотах, вечерний променад в своём саду,
кричит джазист - я истины краду и прячу в саксофонах и фаготах ...
От нотных чувств стерилен, чист и прост скрипичный ключ и фрак на нём притален,
и мир иной отчаяньем проталин рождает ре-минор апофеоз ...
И этот снег пускается в прожор и тот, кто будоражит - гениален,
подснежники в проёмах всех проталин и реквием звучит, как ля-мажор ...