***

По ветрам и размашистым почерком на листе, на котором вся жизнь,
в две-три фразы всего уложись - фантазийным, чудесным очерком,
бросив то, что мешало взгляду в эту горечь и сладость дней,
вспоминая, забудь о ней, дрессируя свою досаду,
ах, какая досада, к слову подобрать бы антоним в стиль,
тут играется водевиль и убраться бы поздорову ...
Кто-то бросил три слова
вспять,
и опять эти мысли бродят,
тут кого-то и с кем-то сводят,
чудеса на кусочки рвать ...
Авансцена забита действом, даже занавес выцвел совсем,
в пересортице дней и тем - всё кончается лицедейством,
громоздя на подмостках храм и затаскивая всю утварь,
не пускаем к себе вовнутрь манекенов и кукольных дам,
ах, какая, к чертям, досада, и синонимов не подобрать,
надо дни, как и фразы мять - крепким жребием винограда ...
Кто-то жестом отбросил
слово,
снова мысли заходят в тупик,
новизною забытых книг,
очевидностью непростого ....
Театральным подъездом жизнь громко хлопает ветром дверью,
по забытому здесь поверью - от ушедшего отвернись,
за кулисами тихий шёпот, нет желающих бросить сцену,
тут играют уже измену и на смену приходит опыт,
тут все паузы - смысловые, а репризы бросают вслед,
и уходят все речевые, стиснув горло, в безмолвье лет ...