***

Это время - без сил и цели, этот знойный, упрямый блеф,
в огрубевшем от жизни теле бродит странный, смешной напев,
щегольской, восхитительный, юный, до натянутых силой струн,
как оркестр, стихией, струнный и громящий весь зал хрипун,
оживает, помимо прочего, и волнует всё неспроста,
и течёт музыкальное сочиво - сногсшибательная простота,
в наступающем стиле регги, расслабляющем ритме блюза,
эти ноты, как оберЕги, эти волны, как в створы шлюза,
как охота на что-то личное, как загон на летящих птиц,
эти коды всегда двоичные с воркованием голубиц,
голос свой, с хрипотцой, прокуренный и дурманящий нараспев,
этой жизнью, совсем прогулянной, недоделав и не успев,
и от вольного бродят ритмы, мелодичность в себе таив,
песнопениями молитвы - упоительнейший наив ...