***

И бросив три строки в забытый край, в полёте их не виден полупрофиль,
дурманит этот страстный урожай - всех запахов предутреннего кофе,
как первым пробивающим лучом во время всех ночных, бессонных споров,
с самим собой, тут смыслы ни при чём, тут время уговоров и укоров,
те три строки, как зёрна из обжарки - смакуешь запах выстроенных фраз,
бурчание сердитой кофеварки с эпитетами в сторону всех нас ...
Бурлеском смыслов, строенных рядком, с интригами и смысловой досадой,
посматриваешь хмуро, с холодком за собственной беспочвенной бравадой,
иронией насыщены стихи - стихией хитроскрученных симфоний,
евангелье от самого Луки - с лукавством неевангельских ироний ...
И взбудоража мир вокруг себя глотком горячим утреннего кофе,
перебираешь, смыслы бередя, и подбирая смысловые крохи,
и благородство в нас самих, порой, самим нам представляется увечьем,
и отвечаешь только головой, ... когда и крыть зачем, да и уж нечем ...
И повернув иронию анфас, к чертям забросив эту кофеварку,
бросаешь пару дюжин полуфраз на смысловую ироничную обжарку ...