***

Пестротой неуёмного мира - от истоков до криков в ночи,
от бродящего в панике Лира до горящей предвзятой свечи,
от Завета до текстов допроса, от истерик до боли в глазах,
мы не знаем простого вопроса на ответ, созревающий в снах ...

Мы не знаем Исхода и песен, от границ до границ суеты
этот мир удивительно тесен, обращаясь к любому на "ты" ...
Мы не знаем запала и вкуса, пусть пропала гурманная спесь,
но встаём не под тяжестью груза, поднимает сердечная резь ..

Нам назначены только истоки, как на спринте дыханье сорвал,
покоряем истёкшие сроки и вершины, которые брал ...
Этот мир неподвластен расчётам, учудил до растянутых драм,
дарим боль старым ссорам и счётам и не платим по верным счетам ...

Будто брошены кости, а кони под копытами воздух плотнят,
мы не знаем искусства агоний, возвращающих в собственный ад ...
Мы не знаем оттенки слепых, тонких запахов птиц и растений,
но бросаем любимых одних в ураган, всё сметающих мнений ...

Этот мир одинок в суете, в перепалке, играющей в кости,
возвращаются снова не те, а приходят незванные гости ...
Мы не знаем, и будем ли знать, всё, что знали, забыли подавно,
мы плодим лишь спесивую знать и в невинных играем забавно ...

От истоков не бьются ручьи, не стекаются волны пеняще,
только нервы уверены чьи, визг доставив до горла щенячий ...
И ножом по стеклу не впервой, звук по нервам - в сердечную резь,
рассчитаемся лишь головой за назревшую сладкую месть ...

Пробудив сто причин и сомнений, рассчитав на короткую бег,
не приходят изысканный гений и молчащий наскальный ацтек ...
Этот мир удивительно цел, в разноцветии сюра грехов,
этот свет, он конечно же, бел - в перекрестье несбывшихся снов ...