Песенка о художнике.)

Жил художник один, спеша, на холсте не рисуя флаги,
не хватало карандаша и листа небесной бумаги ...

Эй, художник, ну, что ж ты ждёшь,
нарисуй сто смешливых рож,
если что прозевал - не найдёшь,
а картины - сплошная ложь!

Эй, художник, засучь рукава,
твой пейзаж - это жизни канва,
каждый взмах кисти - это слова,
и лиха голова!

Шёл художник не по тропе, выбирал не в анфас, а в профиль,
рисовал по своей доброте, получался всегда Мефистофель ...

Эй, художник, стряхни же кисть,
оглянись же вокруг, удивись,
твой рисунок - так это ж жизнь,
и ты ей заразись!

Эй, художник, бросай ремесло,
если муторно, то повезло,
если гложет в душе - снесло
то, что было и что прошло ...

Сел художник к пустому холсту, долго краски мешал не в масть,
и решил рисовать не ту, жизнь, что мимо неслась ...

Эй, художник, ты кисти смени,
на себя и на жизнь взгляни,
если хочешь, то жизнь брани,
а цвета подгоняй, гони ...

Эй, художник, не трогай свет,
часто кисть - это тоже кастет,
не рисуй серых, мрачных бед,
золотых в небесах карет ...

Взял художник рукою кисть, долго думал, где первый жест,
но сказал сам себе - зажгись!, много белых, пока что, мест ...

Эй, художник, ну, что - пейзаж?,
или сизый, под смоль, антураж,
или смесь темноты и саж,
нарисуй - не продашь ...

Эй, художник, да вот ж цвета,
а палитра уже пуста,
нарисуешь и будет та,
яркокрасочная мечта!

И художник запел не в тон, и раздался не смех, а стон,
рисовал себя в жизни он, жизнь пуская в прогон ...

Эй, художник, а листопад?,
кто бы думал, а я же рад,
а художник, ну, вот же гад,
перенёс жизнь не в райский сад!

Что ж, художник, не волокить,
где рисуешь, там будем жить,
и не надо нам красок лить,
и не надо сюжет рубить!

Пусть художник рисует вновь, удивлённо поднявши бровь,
ты грунтуй и ему готовь - свою жизнь, ну, и кровь ...

Пусть зайдёт далеко и что?,
сюр, модерн, рококо - ничто,
эта жизнь вообще про что?,
то, что было - прошло ...

Был художник мудрён, не прост,
был художник не худ, не толст,
и с картины вуалью сполз
лёгкий флёр ... и сам холст!