***

Что было не проходит никогда, змеится боль и мучают сомненья,
забыть к чертям, забыть, ну, что же - да - строкой пробившего стихотворенья,
да, что сказать, и самому себе - свеча оплыла, но ещё горела,
да, ладно, всё сложить, убрать и ждать,
и снова поджигать и зажигать
свечу у замерзающего тела ...

Пределы дома, тоже мне рекорд,
гитарная истома и аккорд
глухи,
насыщены всё тем же - непонятным,
слова - и в высь они заброшены невнятным,
но явственным, как прежде пастухи ...

Где резонанс и как его найти, у времени сплошное разголосье,
ведомые всегда, всегда в пути, вытаптывая спелые колосья,
у времени всего один заход, не хочешь, не оправдывай, не бейся,
зажги костёр осенний у реки,
банальность любомудро изреки,
и тихо, без затей, ритмично слейся ....

За окнами - натура и пейзаж,
и локонами, брошенными аж
в стихи,
как в резонансную стихию,
свечу, как уходящую Россию,
не мудрствуя лукаво, подожги ...

На улице горящие огни, у дома, у соседей, в переулке,
вот так сидят, безрадостно, одни, всё предпочтение отдав хрустящей булке,
бросай ты это дело, второпях, подумай соразмеренно и скучно,
в гостях, на людях, в суете - беги,
с толчковой, неосмысленной ноги,
но сделай это лишь собственноручно ...

Пробит пейзаж, оплавлено окно,
и выход в раж - спасение одно,
свечу
оставь, свеча уже сгорела,
свеча сгорела, вновь свеча сгорела,
молчу, молчу, молчу, молчу, молчу ....