Ещё чуть-чуть ...

Ночь. Ристалище. Запахи женщин. Позабытый бокал на столе.
Я забыл с кем случайно был венчан и забыл молодой "Божоле".
Ночь. В окне немигающий свет. Весь из точек светящихся окон.
Воплощённый любовный сонет. И упрямый откинутый локон.
Ночь. Звуки музыки каплями дрожи. И сквозняк от раскрытых дверей.
Нет оттенков, смущения кожи. Есть глаза голодавших зверей.
Ночь. Любимый покинутый город. Запах бара, дурманящий всласть.
И растёгнутый душащий ворот. И пришедшая вовремя масть.
Ночь. Как откинутый полог кровати. Как звучащий печальный блюз.
Глушит смех в своей тёплой вате. И сближает эррозию чувств.
Ночь. Ристалище. Запахи женщин. Обволакивает. Хмелит.
Этот вечер, который вечен. Это чувство, что нам велит ...

Михаил Анмашев.

***

Она прощалась, смотря в глаза, он думал - "Настала осень",
сказать о хорошем, но ей нельзя, а поезд отходит в восемь!
Уставший перрон от криков и ног, он помнит ещё начало,
но если бы он вернуть это смог, она бы ему прощала!
Качается свет слепых фонарей, пустые слова и тени,
она мечтает вернуться скорей, а он о своей измене!
И думают оба, глаза отводя - друг друга о прошлом не просим,
сказать о плохом, но ему нельзя, а поезд отходит в восемь!
И люди спешат вокруг, в суете толкая обоих к друг другу,
и он прижимает её к себе, как будто водит по кругу!
И кто-то смеётся, на них смотря, они безразличны прочим,
обоим хотелось сейчас огня и очень хотелось бы ночь им!
И он и она стоят, размышляя - зачем мы обиду носим,
но каждый молчит, не себе отвечая, а поезд отходит в восемь!

Михаил Анмашев.