***

Когда один встречаешь ты рассвет и, бросив всё, идёшь гулять по морю,
я на что хочешь сгоряча поспорю, что утро, как классический сонет ...
Белёсый локон вытянутых волн и свежий бриз так очищают душу,
к чертям забросить всю земную сушу и пару оскорбительных реприз ...
И встав, как оглашенный лицом к бризу и промолчав на вызов всем чертям,
минуты ты приравниваешь к дням, а море посвящаешь альтруизму ...
Когда уже прижмёт тебя под горло, и воздуха так мало в городах,
приходит море в беспокойных снах, как самая беспечная оторва ....
И вспоминая всех любимых шлюх, ты волны называешь именами,
они о скалы бьются, пенясь, сами, тебе оставив непорочный дух ...
И этот запах вспененного моря и брызги, прилетевшие в лицо,
просоленное крепкое словцо в подветренную фразу тут же встроя ...
Эпитеты бросая городам, как пачку сигарет на стол журнальный,
и бриз, как постановщик театральный, очистит сцену ключевым ходам ...
И по полУночи бросай ко всем чертям свою постель и вычурную прозу,
задумчивую сдавленую позу оставь не первым, а вторым ролям ...
Ирландский паб с галдящею толпой и жанровой сценической картиной,
своей лиричной странной половиной заходишь в это море с головой ...