skeptikbluz: (Default)
Татьяна Гурджиан
55 мин
3̲0̲ ̲а̲п̲р̲е̲л̲я̲-̲ ̲Де̲н̲ь̲ ̲Т̲о̲н̲к̲о̲г̲о̲ ̲П̲е̲р̲а̲ ̲П̲о̲э̲т̲а̲ ̲М̲и̲х̲а̲и̲л̲а̲ ̲А̲н̲м̲а̲ш̲е̲в̲а̲
Божьей искрой свыше наделён ...........................
“Когда читаешь ты стихи, стихи читают всё в тебе...” (!)
Прошёл год....)
Идея обозначить, утвердить и праздновать ДАТУ - 30 апреля, возникла с “рождения” одного удивительно - восхитительного, лирического стихотворения............. * ( текст и комментарии к стихотворению - сноска внизу )
Надо отметить, что Михаил тогда не часто писал лирику, но в тот день, помню это была суббота, он нас радовал, показал нам несколько своих новых лирических стихотворений, одно другого прекраснее...
В общем , День Лирики тогда случился СТИХийно ....)))
Запомнилось и то, что затеялось это вечером, накануне “Вальпургиевой ночи”- с 30 апреля на 1 мая 2016 год. “...а где-то красотка седлает метлу... “
Мы, “ведьмочки”, слетелись “на мётлах” к дивному стихотворению в тот день (шутка...) и устроили “пирушку” на странице Поэта, тогда и родилась ИДЕЯ возникновения праздника, НАШ)Его! Все пришли к согласию и решили, что 30 апреля будет - Днём Тонкого Пера Поэта Михаила Анмашева!
Михаил - поэт сильной, мощной мужской поэзии без излишней сентиментальности, у него стихи и не только стихи - разножанровые, это эссе и пьесы, сказки и одностишия, поэмы и песни, баллады и сонеты и так далее..... мудрые, ироничные, суровые и беспощадные, колкие, лиричные, романтичные и нежные, в которых присутствует и недоговоренность, а бывают и ноты обречённости .... Тексты стихов - суть отражения жизни, всегда предельно искренние и честные, и в любом жанре одинаково талантливые...
ПОЭТ от Б-га, божьей искрой свыше наделён - такому Дню справедливо СТАТЬ и БЫТЬ!!!
Поэтический дар Михаила- многолик- поэтический мир - МАГИЯ!

Мишины стихи, ой, как непросты- спрятанные в словах и за словами глубокие смыслы , переживания, боль, исторические отсылки, параллели, заданные в тексте вопросы и ответы на них, порой, сложны для постигания сразу, но уж точно не отпускают более, увлекают и привязывают с первого же знакомства , с первого прочтения.... всегда хочется вернуться к тексту, перечитать и не один раз ( по крайней мере так случилось со мной когда-то, много лет назад ..... и с тех пор я в бессрочном плену... )
Кроме прочих многочисленных достоинств, поэзию Миши отличают форма, удивительный ритм, сложные рифмы, всегда глубинный смысл, а успех стихотворения, мастерство, как известно, зависит от этих важных “мелочей”.
и ещё:

Пульс времени, ирония, хлёсткость, честность , предельная искренность, оголённые эмоции, обострённые чувства, обнажённый нерв, ранимость, проникновенность, пронзительность, музыкальность , изящество слога, исповедальности ноты, удивительная( поразительная) проницательность, последовательность, предвидение и многое другое,... образы, видится, основываются и на воображении, и на личных переживаниях, чувственны, рациональны, хлёстки, убедительны,... и фактографичны, конечно же...., случаются и свободные авторские ассоциации.... сколь не перечисляй, всего не перечислить - и всё это о поэтической мощи стихов Михаила, что безусловно и выгодно отличает поэзию Анмашева от “поэзии” многочисленных сегодняшних современных поэтов.
Автор задаёт стихотворению настроение с первой же строки, читая, невольно вовлекаешься в своеобразную игру, душа стиха проникает в душу читателя , подчиняя, а далее в унисон, воедино, заодно...в одно дыхание... На многие вопросы отвечает сам и сам же задаёт)ся более высокими и важными для себя вопросами, ... ибо человек он сомневающийся, а не уверенный в своей абсолютной исключительности... и читателю предлагает (по)трудиться призывом “Думай!” ...
Уже не говорю про особый, свой СТИЛЬ, присущий ему одному , благодаря которому стихи Михаила узнаваемы с первой строки... это обаяние поэтического почерка, оригинальность, притягательность, магнетизм, “...чарующие искренние ноты...”
Благодаря этому , читается/считывается и сам Автор - а Автор не мальчик, но муж , сильный духом , с богатым опытом жизни, интеллектуал, эрудит, энциклопедист- человек больших знаний.
Как-то правильно заметила Наташенька @Natalia Leontieva : “Михаил Анмашев - поэт, способный гармонизировать ужас. Это очень сильная мужская поэзия, воплощение мужественности и интеллекта, читать это трудно, как трудно слушать седьмую Шостаковича или его же "Леди Макбет Мценского уезда". Не знаю, происходит ли после прочтения катарсис, ибо тут нет развития по-нарастающей, классической неизбежной схемы "завязка-кульминация-развязка" - стихи Михаила сплошная кульминация, всегда - самая гуща шторма. Нет, это даже не кульминация, а бесконечная серия оных, захлестывающих друг-друга, не дающих спасительного глотка воздуха, серия девятых валов, один другого огромнее и беспощаднее. Тут нарушенны законы восприятия (я не только это стихотворение имею ввиду, а поэзию Анмашева в целом), но и русский мир нарушает все законы восприятия и пространственно-временного континума... “ ...,
“Мишу-ПОЭТА , “прочитают ещё не скоро..,”.... Но это она написала давно, пару лет назад, а сегодня уверена - прочитают, постигнут ..., собственно, уже прочитЫвают и постигают ... прочитывают те, кто “....чувствами дорос....”
И настанет время- признают стихи, как великие!
Да, и ещё раз повторюсь, удивительными, фантастическими свойствами обладают стихи Михаила, во многие лирические зарисовки автор умело и ненавязчиво вовлекает читателя в сюжет , описанные ситуации зачастую знакомы многим и пережиты, а если нет, то уж точно понятны- нередко близки и созвучны настроению и состоянию души...
Воистину! “Когда читаешь ты стихи, стихи читают всё в тебе...” ... это и обо мне, и о тебе, и о нас обо всех..... )
Разговорилась...................... )))
***
Много повторялась, не судите строго.... это от трепетности- внутреннего волнения ! Из меня писатель никакой- ни разу!
А как благодарный читатель я Мише обо всём этом говорила многажды....!
НО это можно и нужно повторять, ибо ИСТИННО!

Кто-то подумает- это пафосно, но нет, это честное признание в любви СТИХАМ, которые стали частью моей жизни.
И да, главное...
Надеюсь дожить до того времени (и стать свидетелем) , когда поэт Михаил Анмашев войдёт в историю , войдёт и как русский Поэт, и как реформатор литературного поэтического языка ...ибо стихи Миши не просто рифмованные строчки, но высокие поэтические строки.” Да, я игрок в слова, но не словами, ...” Мало разбираюсь в технике (теории) стихосложения, но даже я замечаю новую редкую форму стиха, иной подход к ритму и рифме, сложные составные оригинальные рифмы, филлигранно отточенные и доведенные до предельной выразительности .....” Люблю слова, их грани и оттенки, рихтую нежно, с почестью, любя,...” это не стихоСложениеТворение, это, по-моему, ярких мыслей ясное, образное, стильное стихоИзложение ( можете счесть за дерзость, но я всё же рискну и предложу такой НЕОлогизм)
Да, очень-очень надеюсь дожить до всеобщего, безусловного признания таланта, высокой репутации - поэтической Славы Михаила Анмашева
Сегодня годовщина Праздника!
Настало время поздравить и с этого года продолжить традицию прекрасного праздника - 30 апреля - День Тонкого Пера Поэта Михаила Анмашева
Миша!
Любви Б-гов, Высоких источников в Высших стихиях, неиссякаемого поэтического настроя-ВДОХновения ....творческого долголетия....
Бессмертен человек в делах своих... Сила и Искренность строк заставляют биться сердца читающих , твоя Поэзия высочайшего уровня - она достойна и заслуживает бессмертия, а ты - поэтической Славы!
Творческой неуспокоенности - поиска и находок....
Праздник ЕСТЬ - ему БЫТЬ!
Ура!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Празднику - ГОД!!!
Поздравляю!
Добра! МИРА!!!
P.S. Событие в последние недели предвосхищалось , стала переживать - элемент неожиданности растворяется, думала уже не случится момента внезапности сюрПриза для виновника....
P.P.S.) Написала путано, много повторялась, а вместо этого лучше
присоединяйтесь, читайте Мишины стихи и сами убедитесь во всём..... (!)
*)
***
Диагональю брошено пальто на кожаную изморозь дивана, она была воздушна и желанна, не променяешь сон тот ни на что, и лёгким флёром в памяти духи, как запахи Парижа и Руана, она была восторжена и пьЯна, как взмах её чувствительной руки ... Раскиданные, брошенные речи, как цепь событий и движенье к цели, и щёки обнажённые горели и поднимались стиснутые плечи, и блеклый свет ночного фонаря и лёгкий привкус выпитого виски, мы были упоительны и блИзки восторженной природой бунтаря ... Французский вкус нерусской ностальгии, распахнутость чарующих гардин, и силуэт в ночном окне один - загадочностью яркой панагии, пробитый солнцем комнатный проём французского ажурного балкона, весёлая проснувшаяся Мона под солнечным играющим огнём ...
*) https://www.facebook.com/photo.php?fbid=934767063289082&set=a.308984842533977.64240.100002673927828&type=3&theater
**) https://soundcloud.com/…/f-diagonalyu-brosheno-palto-na-koz
P.S.
Ещё одно из любимых :
https://soundcloud.com/e…/ballada-o-tishine-mikhail-anmashev
Картина: Дарико Беридзе ( Дарико Беридзе ), написана специально к этому празднику!

Первоисточник - https://www.facebook.com/groups/1211039248915039/permalink/1491947170824244/
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=1490261901019230&set=a.120141874697913.8671.100001063020153&type=3

***

Apr. 29th, 2017 04:14 pm
skeptikbluz: (Default)
Раннее утро и только тень обретает структуру тела,
сумерки, как пустота, шагрень, достигшая края, предела ...
Сточены грани ночных желаний и нет этой страшной жажды,
и вечер был странный, нежданный, ранний, случившийся с нами однажды ...
И мысли о дне - сухим языком плаката,
она досыпает ещё во мне, ну, разве она виновата ...
Сумбур вечерний, положенный в ритм, и блёклые в стиль огни,
она отвечает и говорит им - мы были совсем одни ...
И первым лучом - пробившимся сквозь окно,
я чувствую шёлк волос плечом, а думаю лишь одно ...
От музыки нужно лишь три аккорда, звучащих звенящей сталью,
а ветер упругий приходит с норда какой-то странной печалью ...
В этом ветре - солённость морей и стойкость живого тела,
одиночество сорванных якорей и в горле ком от предела ...
Она держалась упрямо, гордо, когда исчезали тени,
а ветер нещадно приходит с норда, крича уже об измене ...
Она во сне обнимает меня, я вижу, как тени растут,
а ветер, уже кого-то кляня, морозит всю страсть причуд ...
И вечер был странный, нежданный, ранний, играя напыщенность лорда,
а утро, как леди с набором желаний, но ветер приходит с норда ...
И отголоском упрямой жажды - губ теплота на щеке,
этот вечер, случившийся с нами однажды ... уносит норд налегке ...

***

Apr. 28th, 2017 11:29 pm
skeptikbluz: (Default)
Бессонницей ночного витража, смотрящего уже не внутрь, наружу,
объём картин я специально сужу - вид короля сменяет вид пажа ...
И шелестят, меняют стиль, фасон все карты на столе для размышлений,
и бьёт туза остервенелый гений, а короля напившийся барон ...
Карандаши рисуют сочность сцен - от жанровых до пафоса портрета,
мускулатура стройного атлета подчёркивает напряженье вен ...
Бал в антураже храмовых развалин и дамы все в брутальности корсета,
играет Дебюсси этюд, вообще-то, а фрак на дирижёре не притален ...
Смените этот вид на городской - в каком-нибудь весёлом ресторане,
и тут всё ищут истину в стакане, посматривая на витраж с тоской ...
Коллаж незавершён, помпезность тем сменяет суета и склочность быта,
и витражом и ночь уже разбита, додумаем, домыслим, а затем ...
на помощь призовём уже цвета, раскрасим эту сочную картинку,
тут место Амадею, или Стингу, а музыка в узор уже свитА ...
А, ну, сотрём длину всем бальным платьям, игральным картам - стройность длинных ног,
вмешается напившийся щенок - валет - предтеча королевским братьям ...
Меняем стиль игры - апофеоз, и шулером тасуется колода,
а в витраже вся колкость небосвода с апокрифом ночных метаморфоз ...
Карандаши сменяют спешно кисти, всё обретает жанровость Дега,
и кабаре с телами, как снега - и от всех платьев свой витраж очисти ...
Тут парадоксам самый цвет и тон, тут образность реприз и точность пауз,
тут кривизну судьбы построит Гаусс и королям напишет роль Дрюон ...
Вот в этом месте вскакивает с кресла нарядный обезумевший партер,
готовит им прививку зла Пастер загадочностью сверхэфира Тесла ...
Столичных дам, тузов и королей картинностью тоскливого бомонда
бьёт озверело, пафосно по мордам когорта невоспитанных пажей ...
Вот третий акт - тут сюр, белиберда, витраж сменил свой стиль на ар-деко,
рубашку карт пометить нелегко, винтажный прикуп забери всегда ...
Забрезжило загадочное утро - витраж нахально внутрь отводит взгляд,
как шулерский картинный маскарад - от чашки кофе ухмыляясь мудро ...

***

Apr. 27th, 2017 10:36 pm
skeptikbluz: (Default)
Кто-то когда-то решил, что человека можно научить писать стихи, как впрочем, и прозу. И появился целый пласт современных (и почти современных) поэтов, здесь я лучше поставлю многоточие, каждый сам решит, каким термином продолжить ....
Пушкин закончил лишь лицей; Лермонтов не закончил университет, а лишь школу гвардейских подпрапорщиков и кавалерийских юнкеров; Блок - не закончил юридический курс университета, а потом закончил лишь часть курса историко-филологического факультета; Маяковский не закончил и 5 классов, а потом не закончил и Московское училище живописи, ваяния и зодчества; Ахматова - закончила гимназию и женские историко-литературные курсы; Николай Гумилёв с трудом закончил гимназию и лишь слушал курс французской литературы в Сорбонне; Высоцкий - закончил школу-студию МХАТ; Бродский не закончил и восьми классов.
Только не надо приводить в пример Беллу Ахмадулину, Юлию Друнину и т.д. - они пришли в литинститут поэтами.
А вот как приходит такое глубочайшее понимание слова, звучания, рифмы, ритма, смыслов - как, почему и за что это даётся - вопрос сложнейший.
Есть в нём что-то библейское - В начале было слово.
***
Судья: А вообще какая ваша специальность?
Бродский: Поэт, поэт-переводчик.
Судья: А кто это признал, что вы поэт? Кто причислил вас к поэтам?
Бродский: Никто. (Без вызова). А кто причислил меня к роду человеческому?
Судья: А вы учились этому?
Бродский: Чему?
Судья: Чтобы быть поэтом? Не пытались кончить вуз, где готовят… где учат…
Бродский: Я не думал… я не думал, что это даётся образованием.
Судья: А чем же?
Бродский: Я думаю, это… (растерянно) от Бога…
Судья: У вас есть ходатайства к суду?
***
К суду ходатайств нет. Есть ходатайства к вкусу.
Человечество живёт в благах современного мира всего несколько десятилетий, совсем недавно (на протяжении всего лишь одной человеческой жизни) человечество не знало ни компьютеров, ни телевизоров, ни бытовых приборов - холодильников, электропечей и прочего, ни шариковых (да и перьевых) ручек, не знало даже душа, не знало медицины в современном понимании этого термина и т.д. и т.п. и т.д. и т.п.
Человечество научилось обучать инженеров, математиков, физиков, филологов, философов и т.д. и т.д. и т.д., но научилось ли человечество обучать поэтов? Даже не поэтов, прозаиков тоже, скажем, литераторов.
Где та высшая школа поэтических, или литературных знаний, точнее, где можно научиться подлинному таланту? Нет её, нет и не было.
И не будет.
Конвейерная сборка не для мира литературного.
Но, есть одно большое, а сегодня огромнейшее "но" - вкус, вкус этого гурманного блюда, так его уничтожали, так над ним издевались все эти два десятилетия после Бродского, что породил этот новый "вкус" новые толпы и выпускников конвейера и любящих это гладенькое, безвкусное, бесцельное, а часто и бессмысленное, нередко и утилитарное блюдо общепита.
И нет сегодня в русской литературе, особенно в русской поэзии ни одного человека, который смог бы, захотел бы, сумел бы заняться главным - вкусом, если не воспитанием оного, то хотя бы заставил бы задуматься многих и многих, имя которым - бесчисленное множество. И строчит губерния ...
Берегите Слово, дорогие друзья, особенно слово поэтическое, нет ему замены, просто не существует.

Как всегда,
искренне Ваш Михаил.

И несколько старых слов о словах:

Где-то идут слова, помнятся, но с преградой,
бьётся о них голова в тёмном углу с лампадой,
крутятся как на жарОвнях, лижут их языки,
в склоках, а не в часовнях, плавят они мозги.
Круто замесят состав, больше кайенского перца,
синтаксис, словно устав, реквием слов или скерцо,
или пустая болванка, форма в отсутствии смысла,
или родная "Таганка", или случайные числа ...
С ними любовь Парижа, готика "Нотр -Дама",
ангелы все пониже, сверху химеры храма,
скалятся как гаргулии, прямо в сердце и в голову,
и вызывают абулии, путь открывая олову ...
Что-то творят немыслимо, где-то вершат дела,
или собравшись с мыслями, становятся как скала,
сыпятся, как из бойни, наспех и нараспашку,
часто как роды тройни, сами порвав рубашку ...

***

Apr. 23rd, 2017 07:51 pm
skeptikbluz: (Default)
Обрывки фраз, сюжетов и картин неуловимым стилем априори
выигрывают в этом мутном споре, когда с собой один ты на один ...
Палитра и находится в душе, там краски перемешаны, а слово,
как кисть художника - насыщено, готово и выпад - фехтовальное туше ...
И жизнь - не притча, не коллаж, не сон, не каммершпиле, даже и не джалло,
и если до печёнок и достало, то жизнь - монтаж, озвучка и прогон ...
И роли выбираешь сам себе и в красках что-то есть неистребимо,
и плавностью движений злого мима проскальзываешь в этой злой среде ...
Каких сюжетов породила жизнь, но только лишь мольберт всё неизменен,
и микст палитры до предела вспенен и вздрагивает судорожно кисть ....
Мазками осторожными словам передаёшь оттенки и значения,
и в жанре смыслового словопрения бьёшь по законным, коренным правам ....
И главное в сюжете не игра, не споры, чудеса и не измены,
сюжет берётся только лишь из вены, когда её пробьёт строкой игла ....

***

Apr. 21st, 2017 11:25 pm
skeptikbluz: (Default)
Сорвут холода печали не в срок -
от этих тревог до распаренных будней,
я будто бы жил, но, наверно, не смог
решиться и выбрать судьбу по-паскудней ...
По струнам, по струнам ударь, не впервой
растравливать душу гудящим аккордом,
но кто скажет нам - упрямым и гордым
о том, что струна в натяжении с судьбой ...
От этих рассветов неймётся и впредь
глаза закрываешь на проблески света,
и кто-то кричит - не сорваться, не сметь
сгореть, как сгорает на небе комета ...
По струнам, по струнам ударь, в самый раз
растравливать душу зловещим аккордом,
но кто скажет нам - упрямым и гордым
что эта комета - подделка, как страз ...
На небе нечисто и как-то не так,
что было - то будет и сроки пробиты,
в распаренных буднях - сплошной кавардак,
а слёзы с вином на скатерть пролИты ...
По струнам, по струнам ударь и прижми
горящую душу лиричным аккордом,
но кто скажет нам - упрямым и гордым,
что делает нас в этой жизни людьми ...
Вот что-то сверкнуло, как белым пятном -
расправленным крыльям нет места для тени,
и спорят и спорят всегда об одном -
он спустится к нам - тот ангел и гений ...
По струнам, по струнам ударь, не жалей
растравливать душу финальным аккордом,
но кто скажет нам - упрямым и гордым,
что ангелу тоже за встречу налей ...
Прощальным словам, как объятиям встреч
всегда ухмыляются те, кто блефуют,
ветрам не прикажешь, ветрам не перечь,
ветра эти слёзы по-иному толкуют ...
По струнам, по струнам ударь, не впервой
растравливать душу горящим аккордом,
но кто скажет нам - упрямым и гордым
о том, что струна в натяжении с судьбой ...

***

Apr. 21st, 2017 06:30 pm
skeptikbluz: (Default)
Широким проспектам всегда не под стать изгибы и прогибы стареньких улиц,
и здания старые строем сутулясь, от жизни стремятся в строю не отстать ...
Как окна-глазницы бывалых времён, хватающих город за горло упрямо,
вот в этом жила стервозная дама, а в этом упрямый, ослиный барон ...
За цирками спрятан старинный устав, мощённых камнями, натруженных улиц,
в том доме стоИт сохранившийся стулец - и дамы садились, в танце устав ...
Размашистым шагом кварталов и крыш дробится и город на чётные числа,
у дома старинного крыша провисла печалью некрашенных окон и ниш ...
Во всех городах свой особенный стиль, как-будто изыски присущи названиям,
и флюгер скрипит одиноко над зданием, играя под ветер свой водевиль ...
Ранжирам колонн - надлежащая спесь, подтянутость зданий обяжет к поклону,
и ветер играет листвою по склону всех крыш, убирая кичливость и лесть ...
От этих ступеней путь долгий в века, истёртостью мрамора, да и гранита,
прошедших людей и навечно хранит та память, которая так велика ...
Набросок теней на накал мостовых от этих стареющих зданий в закатах,
как вес ожерелья измерят в каратах, так вес городов измерят в "родных" ...
От крыш карнавалы каминных причуд змеятся под вечер зимою и летом,
и песням, о чём-то счастливом пропетым, назначена страсть и размах амплитуд ...
От патины стен и задумчивость взглядов, стареющий дом смотрит прямо в глаза,
и мог бы сказать я, наверно, сто "за" - за нужность старинных фасадных парадов ...

***

Apr. 16th, 2017 03:43 pm
skeptikbluz: (Default)
ДАВНО НЕ ПИСАЛ МОРСКИХ ПЕСЕН, НО СЕГОДНЯ НАПИСАЛ.)

Сутки или двое мы в запале - временем и пОтом истекли,
и морзянкой звёздам отвечали в поисках исчезнувшей земли ...
Бьёмся об заклад - всё было туго, кто-то нам припомнил наш уход,
то ли с чувством прокляла подруга, то ли это високосный год ...
Параллели помним по штормам, а меридианы по муссонам,
мы сигналы собственным домам отправляли штормовым жаргоном ...
Эти звёзды врут, как маяки - в миражах подмигивают хитро,
ром не пьют штормами моряки, если только лишь всего поллитра ...
Сутки или двое мы без сна - океан волнами шлёт нам вызов,
путь домой - так это же блесна в мАстерских руках его капризов ...
Бьёмся об заклад - за горизонт нам пройти, всего нужна удача,
знаем, океан берёт на понт, встречным ветром о судьбе судача ...
Параллели помним по штормам, а меридианы по муссонам,
мы сигналы собственным домам отправляли штормовым жаргоном ...
Что там звёзды? - скрылись с наших глаз, разогнал их всех суровый ветер,
ром глотками меряем на глаз в этот вечер - штормовой и третий ...
Путь домой - жестокая награда, главное, что нет пути назад,
горизонт пройти нам только надо, раз бы сто, наверное, подряд ...
Бьёмся об заклад - простит подруга, шторм пройдёт, как високосный год,
лишь глоток за память того друга, кто поднимет за тот наш уход ...
Параллели вспомним по штормам, а меридианы по муссонам,
мы сигналы собственным домам присылали штормовым жаргоном ...

***

Apr. 16th, 2017 12:41 am
skeptikbluz: (Default)
Я бросил вам последний свой аккорд - три рваные задумчивые ноты,
приводит жизнь - не надо рвать, ну, что ты - дорОгою в свой стильный Амаркорд ...
Пронзительность не взгляда, а причуд, там что-то сокровенное забыто,
комедия дель арте - волокита - как смена масок добрых и паскуд ...
А в этом мире нет сорвиголов, тут только наблюдатели и слуги,
тут продают нетленные услуги под здравицы нажравшихся столов ...
Играют мизансцену трёхгрошово - а в ложе восседает Калиостро,
воспринимаешь всё же что ли остро - тот лаконизм предельного простого ...
Да что там Гималаям до всех звёзд - мы их рукой своею доставали,
в той мизансцене масса просто швали - и небу гимн мы лаем, ну, и что ж ...
За сценой все уже настороже - апатия настигла и сопрано,
и ищешь ручку верного стоп-крана - и хватит зла на этих сто рож же ...
Упорен в мизансцене кровосос и нервы там играют беспричинно,
на сцену влез, тогда уже кричи на всех подряд, но только лишь без слёз ...
И этот театр - точно канитель, там судорожно воздух внутрь втяни,
выходят сумасброды из тени, а постановщик тут же канул в тень ...
И спор катренов насмерть с рубаями - кто знает больше жизнь, а кто и нет,
а активе только соло и сонет - перед сценичными, но резкими боями ...
Мистерия продлится, ну, так что ж - а мизансцена - жизнь на миг всего лишь,
зачем себя суфлёрами неволишь, когда сценарий на три части рвёшь ...

***

Apr. 8th, 2017 04:25 pm
skeptikbluz: (Default)
Выгляни в окно - сойди на нет, в этом мире масса исключений,
в жаре и в поту стихотворений - слово - переломанный хребет ...
Небо исключительно пестрО и сменяя частоту мозаик,
угрожает небесам гроза и к смеху улиц юморит хитрО ...
Столики обычного кафе выставлены в суету субботы,
может рюмку граппы - ну, да, что ты - я от грозового солнца подшофе ...
Запах кофе, окна - витражи - в город, как весельем просветлённый,
это утро - знак несотворённый - не грусти, не плачь и не блажИ ....
Видишь этот столик у угла здания, стоящего напротив,
там же двое - жизнь нам подсуропив, сделала уже всё, что смогла ...
Он же, как задумчивый слуга, смотрит на прохожих, дуя кофе,
а в глазах её и видно - профи - жизнь любить - она же дорогА ...
Столиком левее всё в интриге - резкий и серьёзный разговор,
он же величавен, как собор, в ней же мудрость всем известной книги ...
Утро, как пародия напева - будничная жизнь уже вчера,
и приходят солнцем вечера - как с лукавством утренняя дева ...
Всё умыто солнечной грозой, столики - и кофе недопито,
это точно - наша дольче вита, смешанная с мокрою толпой ...
Выйди из сюжета - смысла нет, время, как и цель - неуловимо,
смешанная с жизнью пантомима, слово - переломанный хребет ...

***

Mar. 15th, 2017 12:36 am
skeptikbluz: (Default)
Пустяки, да бросьте все дела, если неосознанно и странно
новой болью сердце завела старая блуждающая рана,
бросьте всё за старый шкаф в углу, там где ночью водятся кошмары,
ёмкостью той самой бочкотары - эту боль подковою в дугу,
солнце, заходящее в окно - антураж весеннего разгула,
эту ночь бессонница раздула - будто всё давно предрешено,
сумрак, обнимающий тебя - звёзды - балюстрада откровений,
в море архисложных уравнений неизвестность под себя гребя,
сумма двух частот равна пути - млечному, изведанному, впрочем,
от отца родилось слово - отчим - как пример - от вечного уйти,
слушайте мелодию пустот, глухо прозвучавшую капризом,
эта ночь - евангелие репризам в театре, где суфлер - Искариот,
это лишь мерцания и блики, маски, шоу театральных пьес,
инженю - в нарядах виконтесс, резонёр исходится на крики,
простаки смешались с королями, а субретки выбились в злодеи,
в эту ночь спонтанно по идее - люди и меняются ролями,
эта ночь - классическое нечто, театр монологов без купюр,
небо - лоскутами от кутюр - занавесом, падающим вечно ...

***

Mar. 11th, 2017 12:25 am
skeptikbluz: (Default)
Однако и пора налить - и как-то вечер очень странный,
и между мюзиклом и драмой всё стало просто, ну, а нить
событий, связей и частот петляет запросто в просторах,
в вечерних жарких разговорах - да и намёк уже не тот ...
Как поэтическая пьеса в сценарном джазовом звучании,
в глазах игривое молчание - дыханию добавит веса ...
Какие саксофоны, трубы, тут хрипота вполне уместна,
словам просторы слишком тесны, да и искусаны все губы ...
Тут лучше и повысить тон, тональность, модульность звучаний,
хотя и вечер вроде ранний и слишком резок саксофон ....
И этот джаз уже звучит импровизацией желаний,
а жизнь - палитра слов и маний, набора счастий и обид ...
И взгляд в себя из Нотр-дама и пасть раскрытая гаргулий,
и жизнь весёлою игрулей строкой забытой Мандельштама ...
Колено оголяет дама - вся пересортица обид,
но как прекрасен этот вид - тут вестерн, притча, мелодрама ...
Тут место сольное гитаре - испанской, страстной - сorazón,
и я конечно поражён ... таинственной, неясной паре ...

***

Mar. 8th, 2017 02:23 am
skeptikbluz: (Default)
Всю цепь событий будоража, идя в слепящий свет с огнём,
тут мы торжественно споём, что и любовь, как будто кража .....
Не вспоминая о былом, но всё отчётливее строки,
и мы бываем одиноки, сидя за праздничным столом ...
Как поразительно легки все эти смыслы поздравлений,
тут рюмку выпивает гений за полноводие реки ...
И эти хрусты ледостава - и бродит в жилах вновь Merlot,
и что-то в сердце замерло, да и понижена октава ...
А цепь событий так близка, так полномочна и игрива,
тут нужно пламенное чтиво, а не угрюмая тоска ...
Тут важен только лишь мажор, минор уходит вместе с снегом,
и белоснежье оберегом весной пускается в прожор ...
Предплечья белоснежных Альп, хребты суровые Кавказа,
лоза - так это метафраза, а вместо слов бы взять и сталь б ....
Тут горловые темы в стиль и подпевает сердцем гений,
в бокал плесните Ахашени в весенний стильный водевиль ...
Гранатный цвет неотличим от цвета всё бурлящей крови,
и бели оттеняют брови, как смоль накопленных причин ...
И цепь событий понеслась, ломая всё, как в ледоходе,
лоза, наверное, в природе - как неземная ипостась ...
Хрустальность красного вина, игра снегов внапряг с огнём,
тут мы торжественно споём, что и любовь всегда пьянА ...
skeptikbluz: (Default)
Я не знаю, что заставило меня писать эти строки. Скорее всего то, что есть между строк, между поэтических строк Высоцкого, Галича, Ахматовой, Бродского. А может быть привязанность к ритму, к их ритму. Не к тому ритму, который мы задаём сами, да и не к тому, который задаёт нам жизнь, а к ритму безвыходности, когда ты попадаешь в ситуацию, где нет шагов, нет твоих собственных шагов, просто нет. Со всех шести сторон бетонная стена. Эта конструкция сжимает тебя, все силы, все силы душевные уходят на то, чтобы сопротивляться этому страшному нажиму, а физические полностью и целиком на поддержание сил душевных. И выхода нет. Если выход - это решение. Ты это понимаешь. А потом, только потом к тебе приходит, мучительно и больно осознание того, что выход - это сопротивление. И именно осознание, не понимание, понимание - это иное, а здесь ты осознаёшь, всеми своими чувствами, нервами осознаешь - это единственный выход - безрезультатное сопротивление. За право остаться самим собой. Человеком. Личностью. Не оскотиниться и не сломаться. Не покончить с такой жизнью и не потерять самое важное - то, что тебя человеком и делает. А ночами душа горит, по-настоящему горит, физической страшной болью, в этой боли всё, эта боль страшнее самой сильной боли физической, в этой боли не только боль, в ней горящая смесь безысходности, мучительной нестерпимости страшной лжи, хруста рвущейся души, твоей собственной души, сомнения, рвущие тебя в клочки, оглушительная страшная пустота, вакуум беспросветности и твой крик, страшный ночной крик. Так не кричат звери. Так кричит только потерявший всю надежду, до последней капли, человек.
Думаю, так кричал Высоцкий, думаю, так кричал Галич, не уверен, что так кричал Бродский, слишком он рафинирован конформизмом, слишком был увлечён игрой слов, слишком горд, слишком холоден, как сторонний наблюдатель, внимательный, прозорливый, умнейший, тонкий, но сторонний. Думаю, именно эта сторонняя, рафинированная гордость с прозорливым (и как оказалось, верным) предубеждением и не позволили ему вернуться, хотя бы на день вернуться.
Нет того Васильевского острова, на который бы он пришёл умирать, нет и не было, он был только в воспоминаниях, Венеция стоила мессы, а Набережная Неисцелимых Васильевского острова.
Каждый из них первобытное понимал по-своему, Высоцкий даже романтически, Галич - сверхрационально, сверхобострённо, Бродский - иррационально, метафорически, у него носитель первобытного не человек, не люди, не звери в человеческом обличии, а вода, тот самый пролив, океан, отделяющий его дом от дома старого, непрощённого, того дома, который больно и остро живёт в душе и требует одного - забвения, забвения, забвения.
Это антитеза абсолютному счастью.
Оно, это абсолютное счастье - мелькает, мелькает в морях Высоцкого, в этой бурной воле, в этих свободных небесах, в поэтике простого подвига, в остроте слов и фраз Галича, в свободе сказать, всё сказать, всё назвать своими именами. Даже любовь Высоцкого всегда с грустью, всегда ностальгическая, это тоже почти антитеза абсолютному счастью свободы.
У Бродского абсолютное счастье молекулярно, оно внеличностно, внестихийно, это лишь элемент комбинаторики, а он лишь наблюдатель за тем, сложатся ли молекулы в зимнюю Венецию, или в тот самый пролив, океан, который отделил его и прошлое.
Инакомыслие созерцательное и инакомыслие духа - и делит их всего лишь Слово.
Погружение в ад Набережной Неисцелимых и погружение в собственный ад. Проходные, или основные темы души? Метафора неисцелима, или метафора больна?
Первое - вечная зима Венеции и Ленинграда, вечные промозглые ветра, второе - шанс на выздоровление, которое придёт, обязательно придёт через Осознание, через Слово.
Высоцкий и Галич не писали элегий. у них на философские раздумья в стихах отводились секунды, включая и принятие того - единственно правильного решения, Слово - это выстрел, эмоция - полярна, а не философична.
Нет воли Ахматовой, созерцательной, но страшной человеческой воли - воли не сломаться. И молчание не становится домом, и столица - не немота, а предельно продуманное Слово.
И вот они рядом - море, небеса и Набережная Неисцелимых.
Они едины и неделимы, они объединены Словом.
В котором есть всё - и хруст души, и философия, и абсолютное счастье, и созерцание ... и мы, мы, живущие на этой Набережной Неисцелимых.

***

Feb. 25th, 2017 09:56 pm
skeptikbluz: (Default)
Маэстро, последний, решающий миг, да и неспроста этот зал так напыщен,
пробито уже корабельное днище, да и не спасёт этот старенький бриг ...
Играйте, маэстро, глушите восторг, не дайте опомниться этим невеждам,
на суше, маэстро, есть место надеждам, но только с надеждой не горек ли торг ...
Оркестр, маэстро, предельно устал, не чётки уже барабанные дроби,
волнение - ваше любимое хобби, когда океан ураганом блистал ...
Считайте, маэстро, вы взяли штурвал, на вас одного свалилась удача,
вы сами и вызвали, в стиль напортача, прелюдией этот рукоплещущий вал ...
Хоральных симфоний, маэстро, не счесть, но только уместны они в этом зале,
за эти ветра вы нам душу порвали и небо решило - ураганы - за честь ...
Не надо, маэстро, минор не в честИ, мажорные ноты - прелюдия дела,
предательски только обшивка скрипела, не в силах морские удары снести ...
Маэстро, как глупо бросать этот зал, партер взбудоражен и ложи в измене,
в солёной, в истерике бьющейся пене уже океан вам рукоплескал ...
Маэстро, добавьте огня в эти ритмы, огонь маяков - заманчив и прост,
и слепят они в свой обманчивый рост, ну, чтобы на скалы не видели вид мы ...
Маэстро, играйте, играйте ещё, по нотам скользите к последним аккордам,
нам нужно быть только решительно твёрдым, уже опираясь на чужое плечо ...
Маэстро, последний, решающий миг, да и неспроста этот зал так напыщен,
пробито уже корабельное днище, но как же надёжен этот старенький бриг ...
skeptikbluz: (Default)



Correalism, как сердце всех сердец, живущих в этом ирреальном мире,
в сверхоткровенном, жгучем, страстном стиле - на сердце гравированный рубец ...
Событиям, знамениям черёд и полотно Вселенной - сердце боли,
во взгляде на .... расписаны все роли и взгляд в себя Вселенную вберёт ...
Не архаичность строенных мазков, не ироничность выспренного сюра,
не глянцевость модельного гламура, тут горечь обжигающих глотков ...
Ветхозаветность истинных пророков, смотрящих в современный пошлый мир,
звучащий с полотна огнём клавир - вне времени, евангельски, без сроков ...
Корреализм, как сердце всех сердец, звучащий философски одиноко,
порок с пророком в центре кровостока и шут, надевший брошенный венец ...
Видение, как центр восприятий, глаза, как отражение болей,
и глубина бушующих морей вокруг людских обыденных распятий ...
Житейскость всех шекспировских трагедий, ирония мольеровской фортуны,
играют сверхнатянутые струны - в поэтике холста, как в кОрре - гений ...
И смотрят эти мудрые глаза, протянутые сквозь пространство руки,
correalism, как полотно науки, создавшей из картины образА ...

Создатель художественного направления, стиля Женя Гершман, вы видите две её потрясающих, глубочайших картины.
Официальный сайт Жени - http://www.zhenyagershman.com/
Correalism (корреализм) - название направления, стиля в художественном искусстве, образованное из двух слов - cor (сердце, латынь) и realism. СЕРДЦЕ РЕАЛИЗМА.
Термин придуман мною, Михаилом Анмашевым.

ЖЕНЕЧКА, БРАВО!!!!!!!!!!!!!!

***

Feb. 5th, 2017 12:45 am
skeptikbluz: (Default)
Вечер, как предчувствие напева, тёмная ночная синева,
где-то там потеряны слова и колено оголила дева ...
И напев какой-то необычный - пробивает сумрачный настрой,
выход в одиночество простой, как бы слишком даже символичный ...
Силуэты каменных домов, дерево замёрзшее, всё в белом,
в этом мире, пОшло опустелом, замерло в предчувствии штормов ...
Каменная изгородь, калитка, запертая ночью на замок,
и глоток задумчиво помог, обжигая крепостью напитка ...
Из окна не виден дальний свет города с его ночным прикидом,
переулкам, авеню и стритам вечер сложит собственный сонет ...
Ветра нет, морозно, фонари - каждый со своей сонатой света,
некая растерянность сонета в ритме интермеццо Масканьи ...
Вечер, как надуманный мотив, обостреньем собственного тела,
мир иллюзий темнота раздела, белым пледом тщательно укрыв ...

***

Jan. 23rd, 2017 09:44 pm
skeptikbluz: (Default)
Симфония задумчивого зла и клоунада пошлого балета,
в её руке дымилась сигарета и кольцами усмешку вознесла ...
И эта синева раскрытых глаз, как отраженье неба в полусвете,
иронию и пафосность столетий в камелиях пронёс один фантаст ....
От Магдален и царство и пожар - и рукопись горит уже в камине,
двоится Маргарита - в древнем Риме на Патриарших режиссёр Бежар ...
И плавностью балетных па-де-де - адажио последнего аккорда,
затягиваясь весело и гордо - сонеты, мастер, пьесы и т.д. ....
Да, ладно, был растопленный камин - и языки лизали жадно камни,
она уже захлопывала ставни, чтоб гул огня глушил звук мандолин ...
И даже камень тут ронял слезу, точившую другой гранитный камень,
ну, что же, мастер, да пребудет, амен - ты начинай, а я посторожу ...
Как-будто тени пляшущих огней на стенах спален исполняют джигу,
и открывает Маргарита книгу, а Магдалена пребывает с ней ...
Симфония звучит, как ре-мажор и духовые трудятся нещадно,
и Магдалена кроет всех площадно, а Маргарита у неё стажёр ...
И в воздухе парят уже листы, раскиданного страстного романа,
и Маргарита весела и пьяна и с Магдаленой перешла на "ты" ...
Не надо тут фантазий, а упрёк оставьте в послесловье многоточьем,
да разве хватит для интриг и ночь им,
ушедшим в свою вечность между строк ...

***

Jan. 22nd, 2017 12:28 am
skeptikbluz: (Default)
Где-то забыли сроки, что-то случайно сбросили,
время серьёзных гроз, или профили однобокие -
вот переломное время - чувствуешь одичание?,
ясность - так это отчаянье - сложного стихотворения ....
ясность, проколотость неба - вот он - стиль пера,
нарисовался хлеба - темпера, лак, смола -
образ - хрустящая корка - ломкие, в стиль стихи,
всполохи неплохи, длящиеся недолго -
и ожидание триггера - выбор всего из двух -
фраза и тон нам вслух ...
в небе от Ларса фон Триера ...
Вычурная палитра - стили от всех эпох,
вот и приходит срок - главного в сути титра -
как бы припухлость губ, сбросивших эту фразу -
и понимаешь сразу - голос предельно груб -
вот переломное время - эклектика всех начал -
голос уже кричал это стихотворение ...
ясность, проколотость чувств - голос уже охрип -
и раздаётся всхлип - ритмами всех безумств -
музыка отыграла - действию точный срок -
и запустил, кто смог ...
триеровское начало ...

***

Jan. 14th, 2017 04:21 pm
skeptikbluz: (Default)
Брось всё - и нотные тетради и пожелтевшие листы,
в разгуле дней всего лишь ты и твой вопрос - чего же ради? ...
Идиотизм клавиатур нагляден в спектре разных мнений,
идиоматика сомнений, как совершенность стильных дур ...
Всего лишь метод переплёта подборки мыслей и основ -
вот человек - и он готов - к сверхфантазийности полёта ...
И дайте скульптору основу - лишь представление о том,
что камень - это просто ком, стоящий в горле по-простому ...
Художнику обрежьте кисти, нет в жизни плавного мазка,
как кофе с первого глотка не доверяешь пить баристе ...
Прозаику налейте брома, пусть успокоится уже,
жизнь выступает в неглиже и давит нас законом Ома ...
И рифмой пишущим пора понять всю мудрость восприятий,
не надо выдавать объятий еженедельно на-гора ....
И музыка - не перфоманс и не смешение всех стилей,
и часто низменность идиллий - тоскливый, душащий романс ...
Бурлит и пенится, как кофе - и каждый час и каждый день,
в активе - мудрая мигрень, в пассиве - ржущий Мефистофель ...
Page generated Sep. 20th, 2017 12:18 am
Powered by Dreamwidth Studios